Certamente tem algo que me aterroriza mais do que a poluição de São Paulo, são os adolescentes que encontro no shopping Iguatemi. Já sou uma pessoa avessa a shopping. Numa cidade como São Paulo só por uma questão de necessidade você vai parar no shopping, seja para comer, comprar ou se divertir. Restaurante bom tem um a cada quatro quarteirões, loja bacana você vai encontrar na Vila Madalena, Moema ou Oscar Freire. Livraria Cultura, Livraria da Vila e Fnac estão espalhadas por aí e a melhor programação de cinema é fora do shopping, sem falar que é bem legal andar a noite pelos entornos da Augusta, Consolação e Paulista. E tudo isso fica perto de casa, mas as vezes só sobra o shopping e aí o mais perto e prático é o Iguatemi mesmo. Os figuras que vão até lá para serem vistos são indecentes, mas o que me choca mesmo são os adolescentes. As meninas, você vê que são meninas pelo corpinho que ainda não vingou. Se você olhá-las no rosto é tanta maquiagem para parecer natural que fica impossível saber se elas tem 14, 18 ou 20 anos. As roupas são aquelas milimetricamente despojadas de uma mulher rica de 40 anos. Insuportável. Batinhas, coletes, micro shorts, sapatilha, maxi bolsas, micro bolsas, o que estiver na moda. Os meninos parecem um bando de patetas, de bermuda e blazer, cinto e mocassim, um pesadelo. Senhor! Cadê a espontaneidade do jeans, tênis e camiseta? Se eles já se vestem como num catálogo imagino suas ambições e seus papos. A cada encontro deste eu volto para cada ansiando por uma idéia, de como faremos para voltar pra Sorocaba antes dos 12 anos da Heloísa!
sábado, 13 de novembro de 2010
Bom é o que é bom
As refeições na minha casa lembram muito as que tive na minha infância, arroz e feijão fresquinhos, saladinha, uma verdura, um legume e carne pra quem gosta. Suco sempre natural, caixinha e garrafinha só de quebra galho aos finais de semana. Refrigerante é coisa rara e minha filha pra não falar que nunca tomou, experimentou e não gostou. Doce só os ingênuos, aqueles bolos de cenoura, de laranja, de fubá. Frutas tem um pouquinho de cada. Cereal e farelos também. Dificilmente terá na dispensa bolachas recheadas, molho de tomate de latinha, miojo e outras tranqueiras que tanto consumi enquanto morei sozinha. Fritura em casa somente em uma ocasião, no dia seguinte ao risoto, porque aí reciclamos a sobra e viram os clássicos bolinhos de risoto que comemos à tarde com pimenta e cervejinha. Recentemente fiz uma horta de vasos e a hortelã para bater com o abacaxi e o manjericão para o molho de tomate saem da nossa hortinha. Coisa fina.
Parece tudo muito bom, mas daí fico pensando, e o bando de agrotóxico que estamos consumindo? E o açúcar e o adoçante, o que é pior? E os hormônios das carnes que meu marido e minha filha comem? E a farinha branca? Pior que veneno. Ah, péra lá! Vamos viver de fotossíntese então? A comida, bebida, sobremesa aqui de casa é assim, acima de tudo porque é mais saborosa, porque dá mais prazer. Não nos entupimos de gordura, colesterol e açúcar, temos conhecimento e bom senso, mas comer não é um ato apenas funcional, não para mim e para um bando de gente.
Faço questão da minha friturinha. Seja no bar, na padaria Real ou na feira. Misture farinha e água e frite que fica bom, imagine bem feito então. Minha vida é incompleta sem chocolate, só não tenho em casa pra não descambar, mas sou fiel, mesmo que seja pequenininho eu faço questão. Chocolate eu não como, eu degusto. Primeiro a língua parece efervescer, depois desce denso na garganta e por fim meus neurotransmissores dão cambalhotas de tanta alegria. Também não abro mão do pão francês com manteiga, da cerveja, do queijo amarelo, das massas, dos doces da minha mãe e de tantos outros “pecados” que a GNT insiste em me fazer sentir culpada. Vão ter que tentar mais.
Certa vez, bem hipócrita, fui pedir ao meu pai para que ele não comesse o que não podia, que resistisse às tentações, pois ele não conseguia controlar a diabete. Citei uma pessoa próxima como exemplo e em tom de discurso eu disse:
“ - Olha o Fulano que disciplinado, ele é diabético e não come doce, pão só do integral, não come farinha branca, mesmo dos produtos diets ele não abusa, nem das frutas e blá, blá, blá. “
Assim que eu acabei, sem pestanejar ele me respondeu um tanto indignado:
“ - O quê? Não comer merda nenhuma e viver com a cara de bosta do Fulano? Ce tá louca!”
É estavam certo, você é o que você come, depois não reclama de não ter cara de nada! E sabe o que mata? É não viver! Se não é pra ter prazer vai ter o quê?
Parece tudo muito bom, mas daí fico pensando, e o bando de agrotóxico que estamos consumindo? E o açúcar e o adoçante, o que é pior? E os hormônios das carnes que meu marido e minha filha comem? E a farinha branca? Pior que veneno. Ah, péra lá! Vamos viver de fotossíntese então? A comida, bebida, sobremesa aqui de casa é assim, acima de tudo porque é mais saborosa, porque dá mais prazer. Não nos entupimos de gordura, colesterol e açúcar, temos conhecimento e bom senso, mas comer não é um ato apenas funcional, não para mim e para um bando de gente.
Faço questão da minha friturinha. Seja no bar, na padaria Real ou na feira. Misture farinha e água e frite que fica bom, imagine bem feito então. Minha vida é incompleta sem chocolate, só não tenho em casa pra não descambar, mas sou fiel, mesmo que seja pequenininho eu faço questão. Chocolate eu não como, eu degusto. Primeiro a língua parece efervescer, depois desce denso na garganta e por fim meus neurotransmissores dão cambalhotas de tanta alegria. Também não abro mão do pão francês com manteiga, da cerveja, do queijo amarelo, das massas, dos doces da minha mãe e de tantos outros “pecados” que a GNT insiste em me fazer sentir culpada. Vão ter que tentar mais.
Certa vez, bem hipócrita, fui pedir ao meu pai para que ele não comesse o que não podia, que resistisse às tentações, pois ele não conseguia controlar a diabete. Citei uma pessoa próxima como exemplo e em tom de discurso eu disse:
“ - Olha o Fulano que disciplinado, ele é diabético e não come doce, pão só do integral, não come farinha branca, mesmo dos produtos diets ele não abusa, nem das frutas e blá, blá, blá. “
Assim que eu acabei, sem pestanejar ele me respondeu um tanto indignado:
“ - O quê? Não comer merda nenhuma e viver com a cara de bosta do Fulano? Ce tá louca!”
É estavam certo, você é o que você come, depois não reclama de não ter cara de nada! E sabe o que mata? É não viver! Se não é pra ter prazer vai ter o quê?
Pra judiar
Lembro perfeitamente quando chegou o vídeo cassete em casa, era da Panasonic, cromado. O controle remoto praticamente uma arma branca e a entrada da fita parecia uma nave espacial emergindo daquela pequena amostra de revolução tecnológica. Foi uma euforia, despencamos para o outro lado da cidade atrás de uma das poucas locadoras que existiam na época. Devia ser meio da década de 80 e isto quer dizer que eu era uma pirralha e logo vieram as primeiras constatações deste fato. Entre os primeiros filmes alugados estavam a “última festa de solteiro” e “porky´s”. Eu fui convidada solenemente a me retirar. Que ultraje! Para mim estava reservado Aristogatas, da Disney. Ok, é um filme fofo, ambientado em Paris e arredores, com uma direção de arte deliciosa remetendo aos impressionistas, mas era filme de criança, poxa! Mas logo veio a consagração. Minha mãe alugou “férias frustradas” e aí me senti importante, compartilhando o mesmo filme com toda a família. Como de costume, estávamos empoleirados na cama dos meus pais e nos divertimos muito, muito mesmo e certamente a risada gritada da minha mãe foi o que me fez mais feliz.
Na década de 90 fui surpreendida com outra revolução tecnológica, a internet. Estava no primeiro ano da faculdade e no laboratório de informática lia as minhas mensagens do e-mail recém criado. Um pescoçudo veio me perguntar o que era aquilo que estava abrindo e eu um tanto desconfiada, mas um tanto mais entusiasmada o chamei para ver, era um programa capaz de tirar a sua foto pela tela do computador. Ele sorriu comigo, flash e... apareceu uma foto de um chipanzé sorrindo de orelha a orelha. Só ficou pior porque o menino era negro e ele poderia achar que eu estava fazendo aquilo de sacanagem, dessas piadas de péssimo gosto, mas a minha cara de decepção dizia tudo. Ai que vergonha!
Os e-mails engraçadinhos bombavam e um dos primeiros virais foi o do curso de sobrevivência para homens. O e-mail era a apresentação dos módulos – a introdução falava sobre diferenciar esposa e mãe, no intermediário tinha técnicas de como viver a dois e no avançado em como ir para a cozinha sem colocar a vida em perigo. Isso ou algo parecido. Só sei que vira e mexe eu lembro dos cursos. Cada vez que eu troco o papelão da papeleira por um rolo novo de papel higiênico eu fico pensando se meu marido acredita que aquilo brota ou nasce de novo como a unha ou o cabelo. Os frascos de shampoo ficam só com um restinho de água suja, no máximo deitado, mas retirado do box jamais! A pasta de dente é esmagada, massacrada, torturada até sair o último suspiro de menta, mas não seria mais fácil pegar uma nova? Agora, o maior mistério é o sabonete. Fica aquela lasquinha, que nem mais espuma faz, que se você segurar ele quebra e vai pra ralo, então não serve pra mais nada e como o cidadão faz para se lavar? Eu tenho meu sabonete líquido e só pra ver onde vai dar faz mais se uma semana que não jogo a lasquinha e nem ponho outro novo no lugar. Desconfio que ele está se lavando com shampoo porque ele não está com cheiro de cerejas e avelãs...
Foi com a Zélia Gattai que aprendi a não brigar por estas coisas bobas da casa, afinal tem tanta coisa importante pra brigar e viver bem é tão melhor, agora ela não falou nada em não judiar... vamos ver quando o shampoo acabar.
Na década de 90 fui surpreendida com outra revolução tecnológica, a internet. Estava no primeiro ano da faculdade e no laboratório de informática lia as minhas mensagens do e-mail recém criado. Um pescoçudo veio me perguntar o que era aquilo que estava abrindo e eu um tanto desconfiada, mas um tanto mais entusiasmada o chamei para ver, era um programa capaz de tirar a sua foto pela tela do computador. Ele sorriu comigo, flash e... apareceu uma foto de um chipanzé sorrindo de orelha a orelha. Só ficou pior porque o menino era negro e ele poderia achar que eu estava fazendo aquilo de sacanagem, dessas piadas de péssimo gosto, mas a minha cara de decepção dizia tudo. Ai que vergonha!
Os e-mails engraçadinhos bombavam e um dos primeiros virais foi o do curso de sobrevivência para homens. O e-mail era a apresentação dos módulos – a introdução falava sobre diferenciar esposa e mãe, no intermediário tinha técnicas de como viver a dois e no avançado em como ir para a cozinha sem colocar a vida em perigo. Isso ou algo parecido. Só sei que vira e mexe eu lembro dos cursos. Cada vez que eu troco o papelão da papeleira por um rolo novo de papel higiênico eu fico pensando se meu marido acredita que aquilo brota ou nasce de novo como a unha ou o cabelo. Os frascos de shampoo ficam só com um restinho de água suja, no máximo deitado, mas retirado do box jamais! A pasta de dente é esmagada, massacrada, torturada até sair o último suspiro de menta, mas não seria mais fácil pegar uma nova? Agora, o maior mistério é o sabonete. Fica aquela lasquinha, que nem mais espuma faz, que se você segurar ele quebra e vai pra ralo, então não serve pra mais nada e como o cidadão faz para se lavar? Eu tenho meu sabonete líquido e só pra ver onde vai dar faz mais se uma semana que não jogo a lasquinha e nem ponho outro novo no lugar. Desconfio que ele está se lavando com shampoo porque ele não está com cheiro de cerejas e avelãs...
Foi com a Zélia Gattai que aprendi a não brigar por estas coisas bobas da casa, afinal tem tanta coisa importante pra brigar e viver bem é tão melhor, agora ela não falou nada em não judiar... vamos ver quando o shampoo acabar.
quinta-feira, 2 de setembro de 2010
Farol
Chegou a vez do meu pai, ele se foi e para um lugar que eu não sei onde é e isso me deixou à deriva, sem nenhuma idéia de que lado fica o farol.
Mas como eu disse em minha despedida, não tem problema, não há de ser nada. Do que importa, nada vai mudar. Eu vou continuar o amando para sempre, amando muito, muito e muito. E o tanto de amor que ele me deu será capaz de esquentar meu coração até o fim dos meus dias por aqui. Nada muda pai... se você não escutou, não tem problema também, eu repetirei todos os dias.
Mas como eu disse em minha despedida, não tem problema, não há de ser nada. Do que importa, nada vai mudar. Eu vou continuar o amando para sempre, amando muito, muito e muito. E o tanto de amor que ele me deu será capaz de esquentar meu coração até o fim dos meus dias por aqui. Nada muda pai... se você não escutou, não tem problema também, eu repetirei todos os dias.
quarta-feira, 25 de agosto de 2010
Meias, sexo e morte
Em uma de suas deliciosas crônicas Luiz Fernando Veríssimo fala que aos velhos só restam receber de presente meias de lã. Seria um sinal que o fim está próximo. Acho que há mais um alerta: se as pessoas não falarem mais de sexo com ou perto de você, vá preparando a mortalha.
Jovens e adultos falam de sexo o tempo todo, mas nunca presenciei a cena de um adulto falando sobre sexo com um idoso, nem em forma de piada. Acho que pensam que é melhor não rasgar dinheiro na frente de pobre.
O mundo é o mundo porque todo mundo (ou quase) faz sexo. E os que conseguem não morrer antes ficam velhos, para então finalmente morrer. Tudo tão óbvio: sexo, velhice e morte.
Acho uma sacanagem o caráter sagrado que traz o cabelo branco e a falta de tônus muscular. A partir dessa premissa existe um protocolo e uma lista de assuntos “pertinentes” a conversar. Isso é tão artificial e angustiante, imagino eu. O coitado do velho não pode nem falar da morte que logo a sala é recheada de clichês para confortar o vovô. Se ele quer falar, deixa falar! É verdade, vai morrer sim e se tudo der certo, será ele o próximo. E ter medo não é vergonha. Se o interlocutor não está preparado para o assunto, só escutar e não interromper já é grande coisa. O velho nada mais é do que uma pessoa que já passou por todas as fases da vida e não um ser que foi abduzido de um mundo distante e colocado na terra como velho. Engraçada essa nossa sociedade que transforma coisas naturais em tabus. E assim vamos reproduzindo os costumes para não sermos inconvenientes...
O meu avô deixou todos muito surpresos e abalados com sua morte, pois apesar de ter 83 anos, nunca ficou doente ou passou por uma internação. O bicharedo (como ele nos chamava) era um touro, então estávamos crentes que ele viajaria a cruzeiro por mais uns bons anos. Quando nos deparamos com sua morte foi um choque. Mas tão grande impacto foi saber a forma que ele se foi. Suas últimas palavras foram: “Que muito calor o quê Mina, se eu morrer, eu morro feliz.” Era dezembro e o calor era realmente grande. Depois de suas andanças por Sorocaba ele chegou em casa e resolveu aproveitar a noite de sexta que estava caindo fazendo o quê? Um sexozinho, oras! E isso em época que estimulante era catuaba e ovo de codorna. Quando a Vó Mina voltou de seu banho só pode ouvir um forte suspiro. Depois da morte do Vô Paes, o conceito “bom é morrer dormindo” ganhou novas versões.
Meu irmão e eu fomos os primeiros a chegar ao apartamento deles e na minha santa ignorância aos 15 anos demorei a entender como meu vô tinha passado mal. Minha avó, além de abalada, estava constrangida em contar, mas quando meu irmão achou melhor vesti-lo, ele me deu a fita. Foi surreal o sentimento que me causou, estava triste e feliz. Triste porque tinha acabado para eles, sabia que minha avó não viveria se não fosse ao lado dele e que seria muito doloroso a ela viver os dias que sobraram. Triste pela imensa falta e saudade que eu sentiria a partir dali, mas feliz ao constatar que ele viveu e morreu bem e por eles terem tido um casamento de 61 anos completo e feliz!
Eles formavam um casal bem bacana, despeitados, caipiras, companheiros e nunca vi uma cena de desrespeito. Eles gritavam um com o outro o tempo todo, mas eles já estavam meio surdos e sempre foram desbocados, era um código que qualquer pessoa era capaz de identificar como carinho, o contrário daqueles casais monossilábicos que não se dão conta da presença do outro. Mas daí a imaginar que eles ainda transavam? Nunca! Mesmo os filhos só sabiam de notícias de 10 anos antes, quando a minha avó contou (e matou de inveja) que não agüentava mais o ritmo do véio, afinal ela já estava com 70! Acho que as filhas e nora não souberam como falar de sexo com a matriarca e ela não tocou mais no assunto. Mas nunca me contaram nem essa parte! Ao saber, ficou mais legal de lembrar o tom levemente malicioso que existia entre os dois, que aquilo não era só farra. Nas bodas de diamante eles contaram sobre o começo de namoro: ele ia até o sítio dela a cavalo e com um capa ele a escondia e a “roubava” para poderem namorar. Nem um pouco ortodoxo para a década de 30. Na mesma festa eles repetiram algumas vezes que se pudessem viveriam tudo de novo. Quem não acreditaria? Quando os cabelos dela embranqueceram de vez ele passou a chamá-la de “galinha carijó” e não podia vê-la com as mãos ocupadas com uma assadeira quente, sem poder reagir com um tapão, que ele passava a mão na bunda dela e falava “Êta galinha carijó, essa que dá carrrdo”, a família ia ao delírio de tanto rir. Quem ria por último era ela!
Ao não falar de sexo com meus avós, deixamos de ter lições valiosas e divertidas de como esquentar e manter o casamento por mais de 60 anos. Essa reportagem nenhuma revista “Nova” fez. Vai ser difícil achar outro Zé Paes e Mina por aí... das dedicatórias nos versos das fotos até o último suspiro.
Jovens e adultos falam de sexo o tempo todo, mas nunca presenciei a cena de um adulto falando sobre sexo com um idoso, nem em forma de piada. Acho que pensam que é melhor não rasgar dinheiro na frente de pobre.
O mundo é o mundo porque todo mundo (ou quase) faz sexo. E os que conseguem não morrer antes ficam velhos, para então finalmente morrer. Tudo tão óbvio: sexo, velhice e morte.
Acho uma sacanagem o caráter sagrado que traz o cabelo branco e a falta de tônus muscular. A partir dessa premissa existe um protocolo e uma lista de assuntos “pertinentes” a conversar. Isso é tão artificial e angustiante, imagino eu. O coitado do velho não pode nem falar da morte que logo a sala é recheada de clichês para confortar o vovô. Se ele quer falar, deixa falar! É verdade, vai morrer sim e se tudo der certo, será ele o próximo. E ter medo não é vergonha. Se o interlocutor não está preparado para o assunto, só escutar e não interromper já é grande coisa. O velho nada mais é do que uma pessoa que já passou por todas as fases da vida e não um ser que foi abduzido de um mundo distante e colocado na terra como velho. Engraçada essa nossa sociedade que transforma coisas naturais em tabus. E assim vamos reproduzindo os costumes para não sermos inconvenientes...
O meu avô deixou todos muito surpresos e abalados com sua morte, pois apesar de ter 83 anos, nunca ficou doente ou passou por uma internação. O bicharedo (como ele nos chamava) era um touro, então estávamos crentes que ele viajaria a cruzeiro por mais uns bons anos. Quando nos deparamos com sua morte foi um choque. Mas tão grande impacto foi saber a forma que ele se foi. Suas últimas palavras foram: “Que muito calor o quê Mina, se eu morrer, eu morro feliz.” Era dezembro e o calor era realmente grande. Depois de suas andanças por Sorocaba ele chegou em casa e resolveu aproveitar a noite de sexta que estava caindo fazendo o quê? Um sexozinho, oras! E isso em época que estimulante era catuaba e ovo de codorna. Quando a Vó Mina voltou de seu banho só pode ouvir um forte suspiro. Depois da morte do Vô Paes, o conceito “bom é morrer dormindo” ganhou novas versões.
Meu irmão e eu fomos os primeiros a chegar ao apartamento deles e na minha santa ignorância aos 15 anos demorei a entender como meu vô tinha passado mal. Minha avó, além de abalada, estava constrangida em contar, mas quando meu irmão achou melhor vesti-lo, ele me deu a fita. Foi surreal o sentimento que me causou, estava triste e feliz. Triste porque tinha acabado para eles, sabia que minha avó não viveria se não fosse ao lado dele e que seria muito doloroso a ela viver os dias que sobraram. Triste pela imensa falta e saudade que eu sentiria a partir dali, mas feliz ao constatar que ele viveu e morreu bem e por eles terem tido um casamento de 61 anos completo e feliz!
Eles formavam um casal bem bacana, despeitados, caipiras, companheiros e nunca vi uma cena de desrespeito. Eles gritavam um com o outro o tempo todo, mas eles já estavam meio surdos e sempre foram desbocados, era um código que qualquer pessoa era capaz de identificar como carinho, o contrário daqueles casais monossilábicos que não se dão conta da presença do outro. Mas daí a imaginar que eles ainda transavam? Nunca! Mesmo os filhos só sabiam de notícias de 10 anos antes, quando a minha avó contou (e matou de inveja) que não agüentava mais o ritmo do véio, afinal ela já estava com 70! Acho que as filhas e nora não souberam como falar de sexo com a matriarca e ela não tocou mais no assunto. Mas nunca me contaram nem essa parte! Ao saber, ficou mais legal de lembrar o tom levemente malicioso que existia entre os dois, que aquilo não era só farra. Nas bodas de diamante eles contaram sobre o começo de namoro: ele ia até o sítio dela a cavalo e com um capa ele a escondia e a “roubava” para poderem namorar. Nem um pouco ortodoxo para a década de 30. Na mesma festa eles repetiram algumas vezes que se pudessem viveriam tudo de novo. Quem não acreditaria? Quando os cabelos dela embranqueceram de vez ele passou a chamá-la de “galinha carijó” e não podia vê-la com as mãos ocupadas com uma assadeira quente, sem poder reagir com um tapão, que ele passava a mão na bunda dela e falava “Êta galinha carijó, essa que dá carrrdo”, a família ia ao delírio de tanto rir. Quem ria por último era ela!
Ao não falar de sexo com meus avós, deixamos de ter lições valiosas e divertidas de como esquentar e manter o casamento por mais de 60 anos. Essa reportagem nenhuma revista “Nova” fez. Vai ser difícil achar outro Zé Paes e Mina por aí... das dedicatórias nos versos das fotos até o último suspiro.
domingo, 15 de agosto de 2010
Vira Lata
A pessoa nasce para o que é. O cachorro também. Como sempre gostei muito de cachorro e os observo exaustivamente, minha mente logo fez a associação entre o comportamento dos caninos e das pessoas. São bichos interessantes. Assim como os cães, há pessoas de índole vira lata, as de pedigree e os limítrofes, com um pé lá e outro cá. O meio acaba influenciando, mas com um olhar atento não é difícil perceber qual é a natureza do animal em questão.
Quanto sofrimento possui aquele que por força da circunstância não pode vivenciar sua natureza.
Eu nasci e continuo sendo uma autêntica vira lata. Acho que por estar deste lado da força e ser convictamente parcial, vejo inúmeras vantagens.
O vira lata é muito sociável, é mais safo para lidar com as adversidades e mais ligado ao seu redor. É independente e menos frágil em relação às doenças e à carência. O vira lata é curioso, é da rua, do movimento, é do mundo. Basta ter gente bacana por perto para estar feliz. Latir é comunicar-se e não uma implicância. Quando está contente escancara: curva o corpo e abana o rabo sem preguiça, sem pose ou receio do que irão pensar.
O cachorrinho com pedigree é blasé, quando sorri deixa a dúvida se é isso mesmo ou um rosnado silencioso. Ao invés de ir à luta, fica todo martirizado com sua carência. Fica até doente! Não basta estar na companhia de quem gosta, precisa de atenção exclusiva. Haja treino para segurar as pontas dessa possessividade. Seu comportamento padrão diante o inesperado e a desconhecidos é agressividade ou pavor. É seletivo em demasia. A casinha, almofadinha e biscroks são seu mundo. Tudo bonitinho, limpinho, arrumadinho, enlatado e hermético. Por outro lado, possuem porte e beleza, ainda que a última seja só depois do pet shop. Sua inteligência é focada: caça, proteção, nado, companhia... E olha que não estou tratando só de machos.
Vira latas e “cachorros importantes” tem suas zonas de conforto. Um vira lata ficará constrangido num evento protocolar, mas nada comparado ao desespero ao soltar um cheirosinho na 25 de março.
Os limítrofes são diferentes, eles são espertos e alegres como um vira lata, porém, exigentes e bonitos demais para não lhe conferirem um título. Pensem num labrador... Eu penso no Eric. E a mistura de um labrador com um vira lata dourado de rabo em “C”? É... saiu a Heloísa.
Quanto sofrimento possui aquele que por força da circunstância não pode vivenciar sua natureza.
Eu nasci e continuo sendo uma autêntica vira lata. Acho que por estar deste lado da força e ser convictamente parcial, vejo inúmeras vantagens.
O vira lata é muito sociável, é mais safo para lidar com as adversidades e mais ligado ao seu redor. É independente e menos frágil em relação às doenças e à carência. O vira lata é curioso, é da rua, do movimento, é do mundo. Basta ter gente bacana por perto para estar feliz. Latir é comunicar-se e não uma implicância. Quando está contente escancara: curva o corpo e abana o rabo sem preguiça, sem pose ou receio do que irão pensar.
O cachorrinho com pedigree é blasé, quando sorri deixa a dúvida se é isso mesmo ou um rosnado silencioso. Ao invés de ir à luta, fica todo martirizado com sua carência. Fica até doente! Não basta estar na companhia de quem gosta, precisa de atenção exclusiva. Haja treino para segurar as pontas dessa possessividade. Seu comportamento padrão diante o inesperado e a desconhecidos é agressividade ou pavor. É seletivo em demasia. A casinha, almofadinha e biscroks são seu mundo. Tudo bonitinho, limpinho, arrumadinho, enlatado e hermético. Por outro lado, possuem porte e beleza, ainda que a última seja só depois do pet shop. Sua inteligência é focada: caça, proteção, nado, companhia... E olha que não estou tratando só de machos.
Vira latas e “cachorros importantes” tem suas zonas de conforto. Um vira lata ficará constrangido num evento protocolar, mas nada comparado ao desespero ao soltar um cheirosinho na 25 de março.
Os limítrofes são diferentes, eles são espertos e alegres como um vira lata, porém, exigentes e bonitos demais para não lhe conferirem um título. Pensem num labrador... Eu penso no Eric. E a mistura de um labrador com um vira lata dourado de rabo em “C”? É... saiu a Heloísa.
segunda-feira, 2 de agosto de 2010
Interior
Se fosse só o céu azul, o ar, a temperatura e o volume de carros já seriam suficientes para entender a preferência. Mas tem os amigos, a família e a possibilidade de ludibriar o tempo.
Neste fim de férias peguei a minha filha e pé na estrada, voltamos à Sorocaba. Lá pude almoçar preguiçosamente com uma amiga, passar a tarde no salão e ir pro barzinho rir e tomar cerveja com as amigas. Tudo sem culpa, pois minha filhota estava curtindo e se divertindo com as avós e avôs que tanto a adoram. Reencontrei muita gente que eu gosto demais e vejo bem menos do que eu gostaria. Minha filha estreitou laços com pessoas importantes para mim. Vi minha mãe feliz com nossas presenças e a conversa sem fim. As casas estão abertas para receber os amigos, eu na deles, eles na minha, sem neuras com horário, até porque fiz uma mini versão minha e ela me acompanha até a hora que for. É possível ir em duas festinhas sem grande malabarismo, comprar presentes de última hora, visitar bebês que acabaram de chegar e passar a tarde sob um sol morninho num local verde e de ar respirável. Ora com música, ora com bichos. Sempre com companhias valiosíssimas.
É São Paulo... assim fica difícil pra você.
Neste fim de férias peguei a minha filha e pé na estrada, voltamos à Sorocaba. Lá pude almoçar preguiçosamente com uma amiga, passar a tarde no salão e ir pro barzinho rir e tomar cerveja com as amigas. Tudo sem culpa, pois minha filhota estava curtindo e se divertindo com as avós e avôs que tanto a adoram. Reencontrei muita gente que eu gosto demais e vejo bem menos do que eu gostaria. Minha filha estreitou laços com pessoas importantes para mim. Vi minha mãe feliz com nossas presenças e a conversa sem fim. As casas estão abertas para receber os amigos, eu na deles, eles na minha, sem neuras com horário, até porque fiz uma mini versão minha e ela me acompanha até a hora que for. É possível ir em duas festinhas sem grande malabarismo, comprar presentes de última hora, visitar bebês que acabaram de chegar e passar a tarde sob um sol morninho num local verde e de ar respirável. Ora com música, ora com bichos. Sempre com companhias valiosíssimas.
É São Paulo... assim fica difícil pra você.
sábado, 24 de julho de 2010
Das antigas
Já deve ter dado para perceber que eu gosto de histórias e este meu gosto se estende até aos móveis. Tem uma cristaleira que chegou ao apartamento do Eric semanas antes de mim, mas eu olho para aquela bichinha e penso que ela foi feita pra mim. Mas não foi. Ela foi feita para alguém 50 anos atrás. Isto quer dizer que a cristaleira tem uns vinte anos a mais que eu, e para ser sincera, ela está muito mais inteira. Tem suas vantagens ter o acabamento em madeira... Hoje guardamos algumas taças, copos e na parte escondida poucas bebidas, mas o que será que já foi colocado lá? Como será que já foi recheada? Será que ela vivia em um lar austero? Onde um senhor de cabelo engomado, pernas cruzadas, fumando cachimbo era servido de drinks em copos e taças guardadas na cristaleira? Será que quem o servia tinha cabelos grisalhos, fofos e curtos? E usava colar de pérolas, vestido de linho abaixo do joelho com delicados detalhes em renda? Será?
Tem um armário chinês que faz muito sucesso aqui em casa. Usamos para guardar louças. Ele é robusto e maciço. Acertaram na mão neste design, pois fazem este modelo a não sei quantos anos e continua sendo lindo. Tomara que ele não tenha sido produzido por crianças, nem por “escravos”, prefiro pensar que foi por mãos habilidosas e treinadas de pequenos senhores com carinha de doutor Law, moradores de um vilarejo de interior. Eu sei que é romantismo, mas eu prefiro, ué.
Minha procura atual é por um par de poltronas do Zanine Caldas, um arquiteto capixaba bem bacana que misturou arquitetura e artesanato popular. O desenho da poltrona é limpo, com pé palito, charmosérrimo. Ainda nem as encontrei e já fico imaginando como estará o estofado. Acho que vai estar todo detonado, talvez rasgado, com molas soltas. Óbvio que iremos reformar, mas antes quero olhar e criar hipóteses sobre seus antigos donos. De alguma forma vou herdar esse móvel e de uma pessoa que eu nem imagino quem seja, sem saber quais eram seus gostos e hábitos. Será que nas décadas de 50, 60, 70 já foi usada para namorar na sala? Quem será que a usou para esta função? Os pais, os filhos, as visitas? Acho que uma poltrona de 60 anos já deve ter vivido de tudo nesta vida, mas o bom é que dá pra viver tudo de novo.
Tem um armário chinês que faz muito sucesso aqui em casa. Usamos para guardar louças. Ele é robusto e maciço. Acertaram na mão neste design, pois fazem este modelo a não sei quantos anos e continua sendo lindo. Tomara que ele não tenha sido produzido por crianças, nem por “escravos”, prefiro pensar que foi por mãos habilidosas e treinadas de pequenos senhores com carinha de doutor Law, moradores de um vilarejo de interior. Eu sei que é romantismo, mas eu prefiro, ué.
Minha procura atual é por um par de poltronas do Zanine Caldas, um arquiteto capixaba bem bacana que misturou arquitetura e artesanato popular. O desenho da poltrona é limpo, com pé palito, charmosérrimo. Ainda nem as encontrei e já fico imaginando como estará o estofado. Acho que vai estar todo detonado, talvez rasgado, com molas soltas. Óbvio que iremos reformar, mas antes quero olhar e criar hipóteses sobre seus antigos donos. De alguma forma vou herdar esse móvel e de uma pessoa que eu nem imagino quem seja, sem saber quais eram seus gostos e hábitos. Será que nas décadas de 50, 60, 70 já foi usada para namorar na sala? Quem será que a usou para esta função? Os pais, os filhos, as visitas? Acho que uma poltrona de 60 anos já deve ter vivido de tudo nesta vida, mas o bom é que dá pra viver tudo de novo.
sexta-feira, 9 de julho de 2010
Chefia
Conversando outro dia com uma amiga ela me disse que apesar dos pesares a sua chefa era uma pessoa afetiva. Rá! Por ironia lembrei logo da minha última ex chefa. Era ela a personificação de um javali em forma humana. E para piorar, as semelhanças não se limitavam à aparência, mas estendia-se ao comportamento, aquele de atacar mesmo sem estar acuado, ou com fome, ou protegendo o grupo, enfim, ataca mesmo sem ter nenhum motivo aparente. Coisa rara na natureza. Mas não para chefes. Como toda picareta, sua especialidade era fazer política e brigar, brigar muito, para parecer uma pessoa exigente e comprometida. Si, si, muy comprometida, com o poder. Humilhar era sua prioridade, com batidas na mesa, telefones na cara, pisadas fundas, mau humor, muita contradição e falas mal educadas. Muita vergonha alheia por aquela pessoa. De cara já percebi o estilão e não era possível respeitar um javali daquele. E pra piorar a desgraçada não aprendeu a passar batom!!!! Aquilo sempre desviava a minha atenção. A grana era boa, muito boa para a realidade da minha profissão, também conheci muita gente legal, mas nada na vida compensava dividir meus dias com aquele ser. Ai, que alívio.
Em compensação, o antecessor era um Lorde. Não aquela pessoa que se esforça para ser educado e seguir protocolos, não. É uma alma gentil, que naturalmente é agradável. Com ele qualquer conversa era acréscimo fosse de trabalho ou não. Além de admirá-lo muito como pesquisador, intelectual e profissional, a sua história de vida é bastante interessante. Filho único, nascido no Nordeste, foi moço morar no Rio de Janeiro. Durante a faculdade de Economia participou do Movimento Católico de Estudantes, foi pego de jeito pela ditadura e se exilou na Bélgica. Lá terminou a faculdade e fez mestrado e doutorado em Demografia, quando voltou, ajudou a fundar o campo de estudo no nosso país. Obviamente, a influência do modo de vida europeu foi forte e o tornou ainda mais interessante, fora que não conheço outra pessoa que tenha feito a Transiberiana.
Quando seus pais já estavam bem velhinhos ele os trouxe para morar na Bela Vista. Mesmo separado e com os filhos já fora, comprou um apartamento grande, com sacada generosa para trazer alguma similaridade à Copacabana e assim deixar os pais mais ambientados. Seu pai, um dentista aposentado, ganhou um quarto extra, para ser transformado em laboratório, pois até hoje não há um só dia que ele não trabalhe em seus experimentos. A mãe já faleceu e o pai está forte, perto dos 100. Somente filho e pai dividem o espaçoso apartamento. Durante a semana uma pessoa cuida da casa e dá atenção ao senhorzinho, mas durante as noites e aos fins de semana o filho se contorce para se dividir entre o pai e os programas com a namorada. Aliás, namorada elegante à altura.
De todas as ligações que meu antigo chefe recebia, de jornais pedindo entrevistas a de seus colegas pesquisadores, a única que não tinha negativa era de seu pai. Eu adorava observar aquela cena: logo a voz de meu chefe ficava ainda mais serena e iniciava-se a discussão sobre a janta, que geralmente incluía peixe - influência de suas raízes nordestinas. Às vezes a pauta era sobre a cuidadora que não estava agradando ao velhinho. Ou então a ligação era para avisar sobre alguma coisa que estava faltando na casa, alguma dor diferente ou simplesmente quanto o filho iria demorar. O mais curioso para mim é que o filho não tratava o pai com aquela falta de paciência típica de quem responde para por fim à conversa, pois sabe onde ela vai chegar. Era um homem verdadeiramente atencioso, tratando de assuntos importantes para seu interlocutor, e hora ou outra dizia "–Sim, papai". Com este respeito e carinho aquele senhor era tratado e vai ser até o fim de seus dias. Pois ali houve sabedoria para reconhecer um verdadeiro chefe.
Em compensação, o antecessor era um Lorde. Não aquela pessoa que se esforça para ser educado e seguir protocolos, não. É uma alma gentil, que naturalmente é agradável. Com ele qualquer conversa era acréscimo fosse de trabalho ou não. Além de admirá-lo muito como pesquisador, intelectual e profissional, a sua história de vida é bastante interessante. Filho único, nascido no Nordeste, foi moço morar no Rio de Janeiro. Durante a faculdade de Economia participou do Movimento Católico de Estudantes, foi pego de jeito pela ditadura e se exilou na Bélgica. Lá terminou a faculdade e fez mestrado e doutorado em Demografia, quando voltou, ajudou a fundar o campo de estudo no nosso país. Obviamente, a influência do modo de vida europeu foi forte e o tornou ainda mais interessante, fora que não conheço outra pessoa que tenha feito a Transiberiana.
Quando seus pais já estavam bem velhinhos ele os trouxe para morar na Bela Vista. Mesmo separado e com os filhos já fora, comprou um apartamento grande, com sacada generosa para trazer alguma similaridade à Copacabana e assim deixar os pais mais ambientados. Seu pai, um dentista aposentado, ganhou um quarto extra, para ser transformado em laboratório, pois até hoje não há um só dia que ele não trabalhe em seus experimentos. A mãe já faleceu e o pai está forte, perto dos 100. Somente filho e pai dividem o espaçoso apartamento. Durante a semana uma pessoa cuida da casa e dá atenção ao senhorzinho, mas durante as noites e aos fins de semana o filho se contorce para se dividir entre o pai e os programas com a namorada. Aliás, namorada elegante à altura.
De todas as ligações que meu antigo chefe recebia, de jornais pedindo entrevistas a de seus colegas pesquisadores, a única que não tinha negativa era de seu pai. Eu adorava observar aquela cena: logo a voz de meu chefe ficava ainda mais serena e iniciava-se a discussão sobre a janta, que geralmente incluía peixe - influência de suas raízes nordestinas. Às vezes a pauta era sobre a cuidadora que não estava agradando ao velhinho. Ou então a ligação era para avisar sobre alguma coisa que estava faltando na casa, alguma dor diferente ou simplesmente quanto o filho iria demorar. O mais curioso para mim é que o filho não tratava o pai com aquela falta de paciência típica de quem responde para por fim à conversa, pois sabe onde ela vai chegar. Era um homem verdadeiramente atencioso, tratando de assuntos importantes para seu interlocutor, e hora ou outra dizia "–Sim, papai". Com este respeito e carinho aquele senhor era tratado e vai ser até o fim de seus dias. Pois ali houve sabedoria para reconhecer um verdadeiro chefe.
segunda-feira, 5 de julho de 2010
A menina dança
Certamente eu nunca precisarei ser estudada pela ciência. Não sou excepcional em nada. Nadinha. Naquela fase Vinícius de Morais, lá pelos 19 anos, quando se está ávido por viver de tudo, fiquei triste ao constatar que eu nunca participaria de uma olimpíada, nunca! Nunca conheceria aqueles alojamentos, nem desfilaria com o meu uniforme brasileiro misturada a tantos outros atletas com seus uniformes coloridos. O Hino não tocaria graças aos meus méritos. Fiquei realmente triste em perceber que essa experiência eu NUNCA teria. Palavra forte essa na época.
Olha que em termos de atividades eu tentei de tudo. Tudo também não, mas quase tudo. Basquete, natação, squash, tênis, mergulho, capoeira, futebol, equitação, surf e devo estar esquecendo de alguma outra coisa. As atividades orientais nunca me pegaram. Tentei tai chi chuan. Programinha zen no meio das árvores, mas eu não parava de pensar no Daniel-san e no Sr. Miyagi, não consegui levar a sério. Já a 1ª aula de yoga ia bem, tinha uma certa facilidade com as macaquices devido a experiência da capoeira, mas chegou a hora da meditação... E eu dormi. Não foi um cochilo qualquer, não. A professora teve que vir até mim para me acordar, um mico! Não tive coragem de voltar. Ultimamente a minha diversão é a corrida, que vem bem a calhar ao desespero de perder os quilos imperdíveis.
Todas estas atividades me encantaram, algumas mais outras menos, mas me diverti com todas. Paramentei-me, treinei e investi. Mas a verdade é que meu coração e minha alma já tinham donos: a dança. O ballet, o sapateado, o jazz, o irish tap. Ali eu me joguei e sonhei. Quando assistia aos vídeos das minhas apresentações eu achava pouco, pois na minha mente o que eu fazia era sensacional, era profissa. Mas não me abalava. O prazer de fazer um exercício de fundo, de pegar uma coreografia tecnicamente difícil e brilhar no palco sempre foi maior. Parei de praticar realizando um sonho, dançando no palco do Festival de Joinville. São quatro mil pessoas te aplaudindo. É um tranco de tanta energia com a tríade pose final, blackout e aplauso. Alucinante e inesquecível. Comemoramos muito nosso troféu. Na época eu estava me formando na faculdade e achava que já estava na hora de parar. Que engano. Você nunca para de dançar. Soltando o corpo, batendo o pé ou imaginando uma coreografia para a música que toca. É humano. Mesmo a pessoa mais desajeitada e tímida, um dia já dançou balançando o bumbunzão de fralda, dobrando os joelhinhos, fazendo a alegria dos espectadores.
Alegria combina com dança. Quantos não fazem uma dancinha para comemorar e extravasar a felicidade? Dança combina com criatividade, com experimentação, com desafio, com beleza, com emoção. Assisto às companhias internacionais, às nacionais, às minhas três sobrinhas, à minha irmã, às antigas amigas de coxia E sempre choro, um choro com gosto, de se satisfazer através do corpo do outro, de me imaginar ali, de sair do teatro rodopiando, leve como uma menina de três anos.
Aqui em casa há uma menina de quase três anos. Não, não sou eu, é minha filha e com ela formei um duo. Ah... como a gente dança. O sonzinho não para e lá estamos nós, botando pra quebrar, sorrindo uma para outra, sendo cúmplices de nosso prazer.
Quer saber? Ferrem-se as modalidades olímpicas! Um atleta não pode passar a vida nadando, saltando com varas, arremessando discos. Mas eu posso dançar... A vida toda, o tempo inteiro.
PS: Sabe aquela música que você acha justo que fosse sua? Essa é a minha:
Olha que em termos de atividades eu tentei de tudo. Tudo também não, mas quase tudo. Basquete, natação, squash, tênis, mergulho, capoeira, futebol, equitação, surf e devo estar esquecendo de alguma outra coisa. As atividades orientais nunca me pegaram. Tentei tai chi chuan. Programinha zen no meio das árvores, mas eu não parava de pensar no Daniel-san e no Sr. Miyagi, não consegui levar a sério. Já a 1ª aula de yoga ia bem, tinha uma certa facilidade com as macaquices devido a experiência da capoeira, mas chegou a hora da meditação... E eu dormi. Não foi um cochilo qualquer, não. A professora teve que vir até mim para me acordar, um mico! Não tive coragem de voltar. Ultimamente a minha diversão é a corrida, que vem bem a calhar ao desespero de perder os quilos imperdíveis.
Todas estas atividades me encantaram, algumas mais outras menos, mas me diverti com todas. Paramentei-me, treinei e investi. Mas a verdade é que meu coração e minha alma já tinham donos: a dança. O ballet, o sapateado, o jazz, o irish tap. Ali eu me joguei e sonhei. Quando assistia aos vídeos das minhas apresentações eu achava pouco, pois na minha mente o que eu fazia era sensacional, era profissa. Mas não me abalava. O prazer de fazer um exercício de fundo, de pegar uma coreografia tecnicamente difícil e brilhar no palco sempre foi maior. Parei de praticar realizando um sonho, dançando no palco do Festival de Joinville. São quatro mil pessoas te aplaudindo. É um tranco de tanta energia com a tríade pose final, blackout e aplauso. Alucinante e inesquecível. Comemoramos muito nosso troféu. Na época eu estava me formando na faculdade e achava que já estava na hora de parar. Que engano. Você nunca para de dançar. Soltando o corpo, batendo o pé ou imaginando uma coreografia para a música que toca. É humano. Mesmo a pessoa mais desajeitada e tímida, um dia já dançou balançando o bumbunzão de fralda, dobrando os joelhinhos, fazendo a alegria dos espectadores.
Alegria combina com dança. Quantos não fazem uma dancinha para comemorar e extravasar a felicidade? Dança combina com criatividade, com experimentação, com desafio, com beleza, com emoção. Assisto às companhias internacionais, às nacionais, às minhas três sobrinhas, à minha irmã, às antigas amigas de coxia E sempre choro, um choro com gosto, de se satisfazer através do corpo do outro, de me imaginar ali, de sair do teatro rodopiando, leve como uma menina de três anos.
Aqui em casa há uma menina de quase três anos. Não, não sou eu, é minha filha e com ela formei um duo. Ah... como a gente dança. O sonzinho não para e lá estamos nós, botando pra quebrar, sorrindo uma para outra, sendo cúmplices de nosso prazer.
Quer saber? Ferrem-se as modalidades olímpicas! Um atleta não pode passar a vida nadando, saltando com varas, arremessando discos. Mas eu posso dançar... A vida toda, o tempo inteiro.
PS: Sabe aquela música que você acha justo que fosse sua? Essa é a minha:
A Menina Dança. Baby Consuelo
Quando eu cheguei tudo tudo / Tudo estava virado / Apenas viro me viro / Mas eu mesma / Viro os olhinhos / Só entro no jogo porque / Estou mesmo depois / Depois de esgotar / O tempo regulamentar / De um lado o olho desaforo / Que diz o meu nariz arrebitado / Que não levo pra casa / Mas se você vem perto eu vou lá / Eu vou lá / No canto do cisco / No canto do olho a menina dança / Dentro da menina / Ainda dança / E se você fecha o olho a menina ainda / Dança dentro da menina / Ainda dança / Até o sol raiar / Até o sol raiar / Até dentro de você nascer / Nascer o que há
Quando eu cheguei tudo tudo / Tudo estava virado / Apenas viro me viro / Mas eu mesma / Viro os olhinhos / Só entro no jogo porque / Estou mesmo depois / Depois de esgotar / O tempo regulamentar / De um lado o olho desaforo / Que diz o meu nariz arrebitado / Que não levo pra casa / Mas se você vem perto eu vou lá / Eu vou lá / No canto do cisco / No canto do olho a menina dança / Dentro da menina / Ainda dança / E se você fecha o olho a menina ainda / Dança dentro da menina / Ainda dança / Até o sol raiar / Até o sol raiar / Até dentro de você nascer / Nascer o que há
quarta-feira, 23 de junho de 2010
DNA
Bem antes dos exames de DNA se popularizarem, já era possível saber se alguém era mesmo da minha família, herdeiro da Amália Guilhermina. Basta postar um baralho à frente do candidato e observar sua destreza ao embaralhar, distribuir as cartas e contar os pontos. O segundo teste é verificar se sabe ao menos uma dúzia de jogos de carteado, com total segurança sobre a s regras, a ponto das pessoas te consultarem quando surge uma picuinha sobre o que vale e o que não vale. Porém, só o último teste pode assegurar se estamos realmente diante de um parente: o vocabulário. Para as cartas com valores grandes que chegam quando alguém já está para bater, usa-se “CARNEGÃO”. Quando vem uma carta repetida nos jogos de sequência o termo é “DUBRÊ”. Por fim, o mais adorado pelas crianças: quando tudo está perdido fala-se: “FUI PRO CU DO TIGRE”. Tudo aprendido com minha vó Mina. Quanta eloqüência, não? E logicamente não deixamos nada disso cair no esquecimento. As gerações mais novas já estão aprendendo.
Minha relação com a minha avó começou de fato quando aprendi a jogar mau mau. Eu era bem pequena, mas mesmo assim, não pense que ela deixava alguém ganhar. Aliás, se ela estava perdendo, ela roubava. No mau mau reza a lenda que quando alguém batia, ela somava as primeiras cartas e depois começava a subtrair, para não correr o risco de chegar a 100 pontos, explodir e ter que sair da mesa. Quando puxo pela memória, vejo mesmo que não fazia sentido ela ter apenas 26 pontos naquele bolinho de cartas avantajado. Bem educativo...
Apesar do mau mau ser o jogo da maioria, que podíamos nos reunir em grande grupo e eu ser bem zoada como a prima caçula e irmã do ser mais chato do planeta, era um jogo pra qualquer um. Foi quando aprendi a jogar tranca que minha relação com a minha avó ganhou densidade. E não é uma tranca qualquer, é a tranca de 15. Quinze cartas, sem morto, 75 pontos para a primeira baixada e 90 quando vul.
A paixão da vó Mina sempre foi o baralho. Com as amigas, irmãos, cunhadas, filhos e netos. Sempre tinha alguém na casa da minha vó, jogando, claro. Meu vô era o cicerone, se punha a fritar pastéis, servir, lavar louça e tomar cervejinha. Sempre tratando muito bem àqueles que faziam a diversão da minha avó. Afinal, ele não enxergava praticamente nada, não podia ser companhia para ela, não para o baralho, restava a ele vê-la feliz. Quando meu avô se foi, a presença dela entre nós se tornou protocolar, ela não estava mais com a gente. Só restava a ela o baralho. Quando o cérebro desandou com as isquemias, ela não conseguia mais jogar. Até fiz um teste, e vi que ela não reconhecia mais as ordens dos números, mas o J Q K e A ela seqüenciou, estava enraizado em algum cantinho preservado de sua memória. Teve dias que para passar mais rápido eu enchi a mão dela de cartas e ficamos jogando, mas dessa vez literalmente, só colocávamos uma carta sobre a outra no monte e só para brincar eu avisava: “estou por uma.” Acabou a jogatina e se foi a vó Mina.
Outro dia, estávamos almoçando na minha sogra e minha mãe começou a contar como fui companheira de minha avó depois da viuvez. Falava de quando eu voltava aos fins de semana à Sorocaba, e mesmo com a agenda “apertada” com os “compromissos” eu ia até a casa da minha avó para nosso carteado. Nisso eu suspirei e vagarosamente comentei: - Ai que saudade... de jogar uma tranquinha. Minha cunhada começou a rir chocada com meu comentário, ela achava que eu falaria – Ai que saudade... da minha avó. Tentei explicar, mas não sei se a convenci. O fato é que minha avó ficaria orgulhosa do meu comentário, afinal, isso que é DNA forte.
Minha relação com a minha avó começou de fato quando aprendi a jogar mau mau. Eu era bem pequena, mas mesmo assim, não pense que ela deixava alguém ganhar. Aliás, se ela estava perdendo, ela roubava. No mau mau reza a lenda que quando alguém batia, ela somava as primeiras cartas e depois começava a subtrair, para não correr o risco de chegar a 100 pontos, explodir e ter que sair da mesa. Quando puxo pela memória, vejo mesmo que não fazia sentido ela ter apenas 26 pontos naquele bolinho de cartas avantajado. Bem educativo...
Apesar do mau mau ser o jogo da maioria, que podíamos nos reunir em grande grupo e eu ser bem zoada como a prima caçula e irmã do ser mais chato do planeta, era um jogo pra qualquer um. Foi quando aprendi a jogar tranca que minha relação com a minha avó ganhou densidade. E não é uma tranca qualquer, é a tranca de 15. Quinze cartas, sem morto, 75 pontos para a primeira baixada e 90 quando vul.
A paixão da vó Mina sempre foi o baralho. Com as amigas, irmãos, cunhadas, filhos e netos. Sempre tinha alguém na casa da minha vó, jogando, claro. Meu vô era o cicerone, se punha a fritar pastéis, servir, lavar louça e tomar cervejinha. Sempre tratando muito bem àqueles que faziam a diversão da minha avó. Afinal, ele não enxergava praticamente nada, não podia ser companhia para ela, não para o baralho, restava a ele vê-la feliz. Quando meu avô se foi, a presença dela entre nós se tornou protocolar, ela não estava mais com a gente. Só restava a ela o baralho. Quando o cérebro desandou com as isquemias, ela não conseguia mais jogar. Até fiz um teste, e vi que ela não reconhecia mais as ordens dos números, mas o J Q K e A ela seqüenciou, estava enraizado em algum cantinho preservado de sua memória. Teve dias que para passar mais rápido eu enchi a mão dela de cartas e ficamos jogando, mas dessa vez literalmente, só colocávamos uma carta sobre a outra no monte e só para brincar eu avisava: “estou por uma.” Acabou a jogatina e se foi a vó Mina.
Outro dia, estávamos almoçando na minha sogra e minha mãe começou a contar como fui companheira de minha avó depois da viuvez. Falava de quando eu voltava aos fins de semana à Sorocaba, e mesmo com a agenda “apertada” com os “compromissos” eu ia até a casa da minha avó para nosso carteado. Nisso eu suspirei e vagarosamente comentei: - Ai que saudade... de jogar uma tranquinha. Minha cunhada começou a rir chocada com meu comentário, ela achava que eu falaria – Ai que saudade... da minha avó. Tentei explicar, mas não sei se a convenci. O fato é que minha avó ficaria orgulhosa do meu comentário, afinal, isso que é DNA forte.
Sorte, II
Maquiavel é o marco zero da ciência política, pelo menos para mim e outros tantos. O assunto vai, volta, cita um e outro e quando você vê, lá está o Maquiavel.
Adoro pensar que Napoleão, Marx e eu lemos O Príncipe. Óbvio que eu sei que o aproveitamento devido à bagagem intelectual foi bem diferente, mas a primeira parte já me satisfaz bastante.
O Príncipe pode ser encarado como um manual de estratégias para lidar com o poder. No caso, o poder de um príncipe que deveria unificar a Itália, então segregada em diversos condados. No entanto, o livro serve para as mais diversas situações que envolvam conquista e manutenção do poder, seja o poder de um governante, de um chefe, de uma mãe. Maquiavel nos ensina que a chave mestra para o êxito é aliar virtù e fortuna. Para simplificar, entenda-se virtù como um coletivo de virtudes e espertezas necessárias ao seu objetivo. Essas virtudes podem ser provenientes de talento, dom ou aptidão, mas é essencial combiná-las com o esforço, estudo, previsão, cálculo e precaução em relação aos problemas, para assim, compor um indivíduo valoroso. Já o termo fortuna vem de afortunado, sortudo, ocasião. A fortuna é o lado imponderável da vida.
Quem depender menos da fortuna terá melhores resultados, pois a virtù é mais estável. Maquiavel afirma que é possível conquistar o poder com a fortuna, mas somente com o mérito conseguirá mantê-lo. Mas, não adianta se enganar e pensar que se você fizer tudo certo nessa vida, seguir os melhores exemplos, o sucesso chegará, pois, não adianta a virtù sem a sorte, tampouco a sorte sem a virtù. Maquiavel diz: “Sem ocasião a virtù teria se perdido, sem a virtù a ocasião teria seguido em vão.”
Parece então, que apesar de todos os esforços, ficaremos sempre nas mãos da sorte, mas não é isso. A fortuna tem o poder sobre a metade das ações, já a outra metade depende do poder de ação. A fortuna mostra a sua força quando encontra a virtù desordenada.
Um dos pontos altos do livro é quando Maquiavel lança mão de uma figura mitológica para explicar essa dialética – mesmo que muito antes deste método ser teorizado. Ele conta que quem gira a roda da fortuna é uma mulher e como tal, ela é atraída pelos jovens, pelos mais audaciosos e menos tímidos. São os ferozes e corajosos, que a contrariam e a dominam que são contemplados por sua graça. A fortuna não é tão imponderável como parece à primeira vista, ela é atraída pela virtù.
Tendo tudo isto em mente, pensem como sou educada e objetiva ao responder “sim, obrigada” a todos que dizem que somos um casal muito sortudo por ter a Heloísa como filha, afinal ela é uma menina muito doce, esperta, madura, que aprende rápido e encanta facilmente. Não tenho dúvida que temos sorte, afinal, ela já chegou sem dar trabalho, a nossa parte está em mantê-la assim. Agora, numa situação contrária, de criança antissocial, arrogante, azeda, que chuta a canela, menos dúvida eu tenho de que a culpa rapidamente cairia sobre a criação e não à falta de sorte.
Meu amigo Luiz, aquele da Unicamp, contava que já tinha a resposta pronta quando colegas de trabalho vinham falar de como ele tinha sorte com o departamento, equipe, promoção etc. Ele respondia: “È mesmo, rapaz. E sabe que sorte é uma coisa engraçada, parece que quanto mais eu trabalho, mais sorte eu tenho.”
É isso.
Adoro pensar que Napoleão, Marx e eu lemos O Príncipe. Óbvio que eu sei que o aproveitamento devido à bagagem intelectual foi bem diferente, mas a primeira parte já me satisfaz bastante.
O Príncipe pode ser encarado como um manual de estratégias para lidar com o poder. No caso, o poder de um príncipe que deveria unificar a Itália, então segregada em diversos condados. No entanto, o livro serve para as mais diversas situações que envolvam conquista e manutenção do poder, seja o poder de um governante, de um chefe, de uma mãe. Maquiavel nos ensina que a chave mestra para o êxito é aliar virtù e fortuna. Para simplificar, entenda-se virtù como um coletivo de virtudes e espertezas necessárias ao seu objetivo. Essas virtudes podem ser provenientes de talento, dom ou aptidão, mas é essencial combiná-las com o esforço, estudo, previsão, cálculo e precaução em relação aos problemas, para assim, compor um indivíduo valoroso. Já o termo fortuna vem de afortunado, sortudo, ocasião. A fortuna é o lado imponderável da vida.
Quem depender menos da fortuna terá melhores resultados, pois a virtù é mais estável. Maquiavel afirma que é possível conquistar o poder com a fortuna, mas somente com o mérito conseguirá mantê-lo. Mas, não adianta se enganar e pensar que se você fizer tudo certo nessa vida, seguir os melhores exemplos, o sucesso chegará, pois, não adianta a virtù sem a sorte, tampouco a sorte sem a virtù. Maquiavel diz: “Sem ocasião a virtù teria se perdido, sem a virtù a ocasião teria seguido em vão.”
Parece então, que apesar de todos os esforços, ficaremos sempre nas mãos da sorte, mas não é isso. A fortuna tem o poder sobre a metade das ações, já a outra metade depende do poder de ação. A fortuna mostra a sua força quando encontra a virtù desordenada.
Um dos pontos altos do livro é quando Maquiavel lança mão de uma figura mitológica para explicar essa dialética – mesmo que muito antes deste método ser teorizado. Ele conta que quem gira a roda da fortuna é uma mulher e como tal, ela é atraída pelos jovens, pelos mais audaciosos e menos tímidos. São os ferozes e corajosos, que a contrariam e a dominam que são contemplados por sua graça. A fortuna não é tão imponderável como parece à primeira vista, ela é atraída pela virtù.
Tendo tudo isto em mente, pensem como sou educada e objetiva ao responder “sim, obrigada” a todos que dizem que somos um casal muito sortudo por ter a Heloísa como filha, afinal ela é uma menina muito doce, esperta, madura, que aprende rápido e encanta facilmente. Não tenho dúvida que temos sorte, afinal, ela já chegou sem dar trabalho, a nossa parte está em mantê-la assim. Agora, numa situação contrária, de criança antissocial, arrogante, azeda, que chuta a canela, menos dúvida eu tenho de que a culpa rapidamente cairia sobre a criação e não à falta de sorte.
Meu amigo Luiz, aquele da Unicamp, contava que já tinha a resposta pronta quando colegas de trabalho vinham falar de como ele tinha sorte com o departamento, equipe, promoção etc. Ele respondia: “È mesmo, rapaz. E sabe que sorte é uma coisa engraçada, parece que quanto mais eu trabalho, mais sorte eu tenho.”
É isso.
segunda-feira, 14 de junho de 2010
Sorte
Considero que sou uma pessoa de sorte e com sorte. Minhas especialidades são sorteio e achar pessoas em situações improváveis.
Nos sorteios nunca ganhei grande coisa, neste quesito o mestre da família é meu irmão, que ganhou três carrões de uma só vez. Se você não conhece esta história, é sinal que nunca andou pela Rua Inglaterra, pois ele faz uma espécie de batismo com quem vai a casa dele, torturando as visitas com o DVD do Faustão falando que ele era o maior partido da cidade. Eu sou boa de ganhar prenda mesmo. Passei duas ressacas de carnaval em Salvador no wet´n wild, porque ganhei o sorteio no avião. Foram somente duas pessoas sorteadas com direito a convite de acompanhante e eu fui bicampeã. Mas nem sempre é bom ser boa de sorteio, pois também fui chamada várias vezes para responder a pergunta para a classe inteira. Teve uma vez que o sorteio era coisa boa, mas foi ruim. Eu estava num fretado USP – Unicamp, nunca tinha pegado aquele ônibus e nunca mais peguei. Eu era a única que tinha pagado a passagem avulsa, todos os outros eram mensalistas e faziam a viagem todos os dias. Formavam uma comunidade animadinha, afetuosos nos cumprimentos. Era véspera de páscoa e a dona da linha estava com um microfone na mão, contando entusiasmadíssima que daria uma cesta de chocolate ao número da poltrona que fosse sorteado. Na hora eu pensei: ferrou, vou ganhar essa droga e estragar a festa do pessoal. Não deu outra... Tive que aturar aplausos desencorajados e sorrisos amarelos e eu lá agradecendo com uma risadinha de Barbosa. Por total falta de jogo de cintura não consegui não aceitar e explicar que achava desproposital eu levar aquela cesta, então sai do ônibus carregando aquele bando de papel celofane sob olhares de incredibilidade.
Sobre a sorte de achar pessoas, eu comecei cedo, lá pelos quatro anos, quando perdi minha mãe no CIC – o estádio de futebol do São Bento. Era época de festas de fim de ano e anunciaram que o Balão Mágico estaria lá. Adorávamos a turma do Jairzinho e Simony. Eu até dormia com um Fofão. Fomos todos. Com o estádio lotado, meia dúzia de vigaristas inflaram um balão e este subiu pelo céu. Era isso o balão mágico!!! Eu devia estar entediada e saí dar umas bandas. Quando não consegui mais ver minha mãe procurei ajuda e quando o moço pediu referências eu expliquei: - Ela está de calça jeans. Mesmo não diminuindo significativamente a amostra a ser pesquisa com a minha informação, encontramos minha mãmi. Na viagem que mochilei por quase três meses na Europa tive muita sorte. Uma parte da viagem fiz sozinha e outra com uma amiga, a Elisa. De todos os encontros sortudos, o mais legal foi em Paris. Cheguei lá sozinha, no começo da noite do dia 1º de janeiro, estava tudo fechado. Pra piorar, os funcionários do metrô estavam em greve e a última informação que eu tinha sobre o albergue que queria ir era aquela estação. O lugar estava com pouco movimento e a única pessoa que tentou entender o que eu estava perguntando não me explicou por onde eu deveria ir, mas disse que era o caminho da casa dela e que seu a ajudasse com suas sacolas de compra, eu poderia segui-la. Não teria nada demais ajudá-la com aquelas dezenas de sacolas, não fosse eu estar com uma mochila de 14 quilos nas costas. Uma vaca, mas lá fui eu cheia de casacos, mochila nas costas e sacolinhas no braço, no pulso, na mão. Depois de um quarteirão nesta situação eu vejo dois moços vindo em minha direção e um deles era o Ricardo, irmão de uma amiga, que estava fazendo mestrado em Lyon. Na hora larguei tudo da dona vaca no chão e corri pro abraço, nem olhei para trás. O Ricardo tomou um susto com uma boneca de neve correndo em sua direção, ele só conseguiu me reconhecer quando eu já estava praticamente pulando em cima dele. Nem tínhamos muita intimidade, mas o cara é gente boa e entendeu os motivos da minha euforia. Depois ainda encontrei a pedrinha dele no Panthéon. Naquele mausoléu é tradição você assinar uma pedra com seu nome, cidade e data. Quando fui repousar a minha num cantinho não é que a dele estava lá! Mas isso é coincidência e não sorte. Sei que muitas pessoas apareceram na hora certa e me livrei de ciladas. Eu vejo hoje, que em várias situações meu juízo era inversamente proporcional a minha sorte.
Voltando às prendas, outro dia ganhei na academia uma profilaxia dentária no Ateliê Oral. Chique o lugar, tem até um Café Suplicy para os clientes. Na recepção me ofereceram de água a prosecco. Pode parecer simplesmente afetado, mas achei bem funcional uma biritinha para os casos de motorzinho. Saí de lá com uma nécessaire de mimos importados da Suíça e ainda um vale tratamento capilar no Studio W Iguatemi. Mais uma vez, o lugar era chique, com caras conhecidas de revista de fofoca e uma global ficou importunando a maçaneta enquanto eu estava no banheiro. Quando fui embora a sensação era que até meu cérebro estava massageado e meus cabelos planavam como a Cinderela no baile real. Minha decepção foi não ter ganhado nenhum vale. Estava contando que ali ganharia outro vale, outro, outro e mais outro, até chegar a novos e volumosos peitos de silicone. Puxa... O Eric iria gostar tanto.
Nos sorteios nunca ganhei grande coisa, neste quesito o mestre da família é meu irmão, que ganhou três carrões de uma só vez. Se você não conhece esta história, é sinal que nunca andou pela Rua Inglaterra, pois ele faz uma espécie de batismo com quem vai a casa dele, torturando as visitas com o DVD do Faustão falando que ele era o maior partido da cidade. Eu sou boa de ganhar prenda mesmo. Passei duas ressacas de carnaval em Salvador no wet´n wild, porque ganhei o sorteio no avião. Foram somente duas pessoas sorteadas com direito a convite de acompanhante e eu fui bicampeã. Mas nem sempre é bom ser boa de sorteio, pois também fui chamada várias vezes para responder a pergunta para a classe inteira. Teve uma vez que o sorteio era coisa boa, mas foi ruim. Eu estava num fretado USP – Unicamp, nunca tinha pegado aquele ônibus e nunca mais peguei. Eu era a única que tinha pagado a passagem avulsa, todos os outros eram mensalistas e faziam a viagem todos os dias. Formavam uma comunidade animadinha, afetuosos nos cumprimentos. Era véspera de páscoa e a dona da linha estava com um microfone na mão, contando entusiasmadíssima que daria uma cesta de chocolate ao número da poltrona que fosse sorteado. Na hora eu pensei: ferrou, vou ganhar essa droga e estragar a festa do pessoal. Não deu outra... Tive que aturar aplausos desencorajados e sorrisos amarelos e eu lá agradecendo com uma risadinha de Barbosa. Por total falta de jogo de cintura não consegui não aceitar e explicar que achava desproposital eu levar aquela cesta, então sai do ônibus carregando aquele bando de papel celofane sob olhares de incredibilidade.
Sobre a sorte de achar pessoas, eu comecei cedo, lá pelos quatro anos, quando perdi minha mãe no CIC – o estádio de futebol do São Bento. Era época de festas de fim de ano e anunciaram que o Balão Mágico estaria lá. Adorávamos a turma do Jairzinho e Simony. Eu até dormia com um Fofão. Fomos todos. Com o estádio lotado, meia dúzia de vigaristas inflaram um balão e este subiu pelo céu. Era isso o balão mágico!!! Eu devia estar entediada e saí dar umas bandas. Quando não consegui mais ver minha mãe procurei ajuda e quando o moço pediu referências eu expliquei: - Ela está de calça jeans. Mesmo não diminuindo significativamente a amostra a ser pesquisa com a minha informação, encontramos minha mãmi. Na viagem que mochilei por quase três meses na Europa tive muita sorte. Uma parte da viagem fiz sozinha e outra com uma amiga, a Elisa. De todos os encontros sortudos, o mais legal foi em Paris. Cheguei lá sozinha, no começo da noite do dia 1º de janeiro, estava tudo fechado. Pra piorar, os funcionários do metrô estavam em greve e a última informação que eu tinha sobre o albergue que queria ir era aquela estação. O lugar estava com pouco movimento e a única pessoa que tentou entender o que eu estava perguntando não me explicou por onde eu deveria ir, mas disse que era o caminho da casa dela e que seu a ajudasse com suas sacolas de compra, eu poderia segui-la. Não teria nada demais ajudá-la com aquelas dezenas de sacolas, não fosse eu estar com uma mochila de 14 quilos nas costas. Uma vaca, mas lá fui eu cheia de casacos, mochila nas costas e sacolinhas no braço, no pulso, na mão. Depois de um quarteirão nesta situação eu vejo dois moços vindo em minha direção e um deles era o Ricardo, irmão de uma amiga, que estava fazendo mestrado em Lyon. Na hora larguei tudo da dona vaca no chão e corri pro abraço, nem olhei para trás. O Ricardo tomou um susto com uma boneca de neve correndo em sua direção, ele só conseguiu me reconhecer quando eu já estava praticamente pulando em cima dele. Nem tínhamos muita intimidade, mas o cara é gente boa e entendeu os motivos da minha euforia. Depois ainda encontrei a pedrinha dele no Panthéon. Naquele mausoléu é tradição você assinar uma pedra com seu nome, cidade e data. Quando fui repousar a minha num cantinho não é que a dele estava lá! Mas isso é coincidência e não sorte. Sei que muitas pessoas apareceram na hora certa e me livrei de ciladas. Eu vejo hoje, que em várias situações meu juízo era inversamente proporcional a minha sorte.
Voltando às prendas, outro dia ganhei na academia uma profilaxia dentária no Ateliê Oral. Chique o lugar, tem até um Café Suplicy para os clientes. Na recepção me ofereceram de água a prosecco. Pode parecer simplesmente afetado, mas achei bem funcional uma biritinha para os casos de motorzinho. Saí de lá com uma nécessaire de mimos importados da Suíça e ainda um vale tratamento capilar no Studio W Iguatemi. Mais uma vez, o lugar era chique, com caras conhecidas de revista de fofoca e uma global ficou importunando a maçaneta enquanto eu estava no banheiro. Quando fui embora a sensação era que até meu cérebro estava massageado e meus cabelos planavam como a Cinderela no baile real. Minha decepção foi não ter ganhado nenhum vale. Estava contando que ali ganharia outro vale, outro, outro e mais outro, até chegar a novos e volumosos peitos de silicone. Puxa... O Eric iria gostar tanto.
sexta-feira, 11 de junho de 2010
Dança do acasalamento
Mal comecei a publicar estes posts e já recebi um pedido. Senti-me importante e aqui estamos nós, meu amor...
Quem foi ao nosso casamento deve se lembrar do discurso do Eric. Foi lindo, terno e romântico. Me fez levitar. Ali ele contou sobre a primeira vez que me viu, num carnaval em Peruíbe e ficou todo encantado com “a irmã da Pink”. Quando ele contou a um amigo que não via há muito tempo que estava casado comigo o cara desacreditou, ele se lembrava do Eric falando de mim nesta ocasião. Eu sempre me remoí por não ter nenhuma lembrança muito específica deste encontro, mas há pouco tempo entendi. Ele tinha acabado de passar na faculdade e estava careca. Ah... isso explica tudo!
Como morávamos numa cidade de interior nos encontramos algumas vezes, sem nenhum episódio marcante. Sempre o achei um gato, mas esse sempre se remete a partir do cabelo dele na cabeça novamente.
Então, considero nosso primeiro encontro em Ilha Bela, no feriado da páscoa. Estava com amigos que são grandes amigos meu e dele. O Valsa, a Lu e a Rê. Também estavam a Dri e o Vini, estes mais meus amigos. Por acaso, ele estava na cidade e foi mergulhar com a gente. Era o batismo da galera, o Valsa era o instrutor e como éramos os únicos que já sabiamos mergulhar, formamos uma dupla. Enquanto o pessoal fazia os exercícios de praxe, saímos explorando. A minha sensação é que estava assistindo ao National Geographic, um episódio sobre a dança do acasalamento. Ele aproveitava a falta de gravidade para ficar de ponta cabeça e aproximar a sua máscara da minha. Cercava-me pela direita, depois pela esquerda. Apontava conchinhas, peixinhos, estalava em meu ouvido, dava mortal. Diverti-me secretamente, mas permaneci como uma difícil peixa blasé. Teve uma hora que ele não mais se segurou, pegou a minha mão e saímos flanando pela água turva da Ilha das Cabras. Foi só isso, mas já era muito, inclusive porque o safado tinha namorada!
Diz ele que eu não saia de sua cabeça. Passado alguns meses, resolvido o inconveniente da namorada e outros desencontros, começaram as mensagens, recadinhos e encontros entre amigos. Ele tinha um plano: “vou roubar esta mulher pra mim”. Eficiente o rapaz. Na páscoa seguinte estávamos namorando há dois meses e ganhei de presente uma cópia da chave do apê de Pinheiros. Eu também não tinha dúvidas que era ele o amor da minha vida, mas fui um pouco mais cautelosa e aceitei o convite dois meses mais tarde. O resto da história todo mundo sabe.
Hoje em dia, quando a casa está muito agitada, a Lolô e eu fechadas em alguma bagunça ou eu muito concentrada numa leitura, posso ver de rabo de olho um vistoso peixe rodopiando para mim. Seus passos ficam mais desengoçados, os ombros de aproximam das orelhas e o sorriso fica mole. Sem alarde abro espaço e ele se aninha. Seus instintos primitivos não precisam do retorno de uma só palavra minha para saberem, por experiência, quão eficiente é a sua dança.
quinta-feira, 10 de junho de 2010
Felicidade
Dia desses estava perplexa e irritada com a inconveniência de uma pessoa infeliz e patética que se dedicava a rastejar-se pelos muros das lamentações. Fiquei pensando no porquê da pessoa fazer questão de ser infeliz. Onde queria chegar fazendo da insatisfação sua eterna companhia e cultivando seus recalques com tamanho preciosismo? Era protagonista de um show fuleiro de melancolia e nostalgia.
Para mim, é tão natural me sentir satisfeita e feliz. Sigo meu caminho sem atrapalhar ninguém, cheia de amores e queridos, certa das minhas escolhas e uma paz que me faz respirar de forma leve. Neste sentido, sou uma pessoa fácil de conviver. Tenho vocação pra ser feliz. Não só eu, como meus irmãos, o Meme e a Pink.
Logo pensei no mérito da criação que minha mãe nos deu, que nos transformou em adultos de cabeças e corações tranqüilos. Ela nos criou com autonomia, para sermos independentes e críticos, com ótima auto estima, sempre elogiando quando realmente merecíamos. Seguimos seu exemplo e respeitar o próximo era sinal que tínhamos dignidade e valorizávamos a vida. Também fomos criados sem muito apego aos bens materiais e sem nenhum incentivo à competitividade, o que facilitou o enfrentamento de várias frustrações. Minha casa tinha vários problemas e a maioria deles atendia pelo nome e sobrenome de Juca Paes. Mas, não posso negar que era ele a nossa fonte de alegria, sem contar que nos enchia de carinho e assim, a balança pendia aos bons momentos. Crescemos sem grandes inseguranças e sem vergonha de nossa história. Somos pra frente. Somos resilientes. Quando tivemos triste, viramos o jogo e por ironia, contrariando a nossa mãe.
Toda essa indagação durou o trajeto à escola da minha filha, a Heloísa. Cheguei adiantada para buscá-la e fiquei esperando ao lado do parquinho vendo uma turminha de uns 4 anos brincar. Entre as crianças tinha uma menina bem fofinha, com um lado do corpo todo atrofiado. Ao ver seu braço encurtadinho e seus pequenos passos mancos, meus olhos se encheram de lágrimas e pensei: Sou feliz, simplesmente porque minha vida é muito boa! E segurei o choro...
Para mim, é tão natural me sentir satisfeita e feliz. Sigo meu caminho sem atrapalhar ninguém, cheia de amores e queridos, certa das minhas escolhas e uma paz que me faz respirar de forma leve. Neste sentido, sou uma pessoa fácil de conviver. Tenho vocação pra ser feliz. Não só eu, como meus irmãos, o Meme e a Pink.
Logo pensei no mérito da criação que minha mãe nos deu, que nos transformou em adultos de cabeças e corações tranqüilos. Ela nos criou com autonomia, para sermos independentes e críticos, com ótima auto estima, sempre elogiando quando realmente merecíamos. Seguimos seu exemplo e respeitar o próximo era sinal que tínhamos dignidade e valorizávamos a vida. Também fomos criados sem muito apego aos bens materiais e sem nenhum incentivo à competitividade, o que facilitou o enfrentamento de várias frustrações. Minha casa tinha vários problemas e a maioria deles atendia pelo nome e sobrenome de Juca Paes. Mas, não posso negar que era ele a nossa fonte de alegria, sem contar que nos enchia de carinho e assim, a balança pendia aos bons momentos. Crescemos sem grandes inseguranças e sem vergonha de nossa história. Somos pra frente. Somos resilientes. Quando tivemos triste, viramos o jogo e por ironia, contrariando a nossa mãe.
Toda essa indagação durou o trajeto à escola da minha filha, a Heloísa. Cheguei adiantada para buscá-la e fiquei esperando ao lado do parquinho vendo uma turminha de uns 4 anos brincar. Entre as crianças tinha uma menina bem fofinha, com um lado do corpo todo atrofiado. Ao ver seu braço encurtadinho e seus pequenos passos mancos, meus olhos se encheram de lágrimas e pensei: Sou feliz, simplesmente porque minha vida é muito boa! E segurei o choro...
Lombriga
Em Sorocaba sempre existiu uns loucos muito figuras. A mais célebre era a Alzira Sucuri. Além de muito feia, bem pior que o Tião Macalé, seus atributos eram distribuir palavrões impronunciáveis. Morria de medo de encontrá-la, principalmente se estava com meu pai, de quem ela dizia ser namorada. No fim de sua vida ela precisou de cadeira de rodas, meu pai e outros amigos freqüentadores do Sorocaba Clube, Círculo Italiano, da Lotérica Favorita, do estúdio do Teófilo Negão e do restaurante Sherepel fizeram uma vaquinha para deixá-la em melhor situação.
O louco que eu mais gostava era o Gilberto Comida, o magricelo era lombriguento e como num desenho do pica pau, ele tinha delírios ao ver as pessoas e as apelidava com nome de comida. Um mais gordinho era o pernil, a magra e alta era lingüiça, um ruivo era salsicha, um mulato feijão e por aí vai... Quando o encontrávamos na cidade ele nos contava que tinha sido liberado pelo hospício porque não davam conta de dar tanta comida a ele. Minha casa fazia parte do roteiro gastronômico do Gilberto Comida. Por causa de minhas sardas ele me chamava de arroz doce. A senhora negra e gorda que trabalhava em casa era feijoada.
Depois que eu virei tia ficou mais fácil entender o Gilberto. Quando vejo meus sobrinhos posso enxergar pequenos bombons tchoptchuras, de casca negra, brilhante e transpirante... Por dentro o mais nobre doce de leite. O estranho é quando chego bem perto sou eu quem derreto. Cuidado molecada, eu mordo!!
O louco que eu mais gostava era o Gilberto Comida, o magricelo era lombriguento e como num desenho do pica pau, ele tinha delírios ao ver as pessoas e as apelidava com nome de comida. Um mais gordinho era o pernil, a magra e alta era lingüiça, um ruivo era salsicha, um mulato feijão e por aí vai... Quando o encontrávamos na cidade ele nos contava que tinha sido liberado pelo hospício porque não davam conta de dar tanta comida a ele. Minha casa fazia parte do roteiro gastronômico do Gilberto Comida. Por causa de minhas sardas ele me chamava de arroz doce. A senhora negra e gorda que trabalhava em casa era feijoada.
Depois que eu virei tia ficou mais fácil entender o Gilberto. Quando vejo meus sobrinhos posso enxergar pequenos bombons tchoptchuras, de casca negra, brilhante e transpirante... Por dentro o mais nobre doce de leite. O estranho é quando chego bem perto sou eu quem derreto. Cuidado molecada, eu mordo!!
Memórias # 1
Acabei de ler uma crônica e fiquei pensando naquelas pessoas que passam rapidamente pela nossa vida, deixam boas lembranças e sssssxxxiup! Somem!
Lembrei do Luiz – não me lembro mais se era assim ou com S e acento. Estudamos somente no 1º ano da Unicamp. Ele era engenheiro, trabalhava para a Petrobrás, separado e morava com os filhos, que eram mais ou menos da idade que eu tinha na época. Ele fazia o curso à noite, somente como hobby. No 2º ano ele não apareceu mais, acho que ele não agüentou o ritmo, porque das disciplinas ele gostava.
Freqüentemente ele me dava carona, já que no 1º ano eu não tinha carro e além do trajeto da parada do ônibus até a casa onde eu morava não ser muito confiável, o vento do campus me matava. Acho que assim, ele se acostumou a cuidar de mim.
Saí de casa para fazer faculdade cedo, com 17 anos. Nos fins de semana que não voltava à Sorocaba sentia uma solidão desgraçada naquele tédio que fica uma cidade universitária. No meu caso não era bem uma cidade e sim um distrito: Barão Geraldo.
Foi num dia desses de solidão que descobri na porta de casa uma sacola cheia de mexericas com um singelo bilhete assinado PAI. A letra franzina não deixava dúvida sobre a autoria. Meus olhos sorriram o resto daquele domingo e fazem o mesmo ao me lembrar agora do Luiz. Por onde você anda Luiz? Queria tanto te contar que agora eu adoro os domingos...
Lembrei do Luiz – não me lembro mais se era assim ou com S e acento. Estudamos somente no 1º ano da Unicamp. Ele era engenheiro, trabalhava para a Petrobrás, separado e morava com os filhos, que eram mais ou menos da idade que eu tinha na época. Ele fazia o curso à noite, somente como hobby. No 2º ano ele não apareceu mais, acho que ele não agüentou o ritmo, porque das disciplinas ele gostava.
Freqüentemente ele me dava carona, já que no 1º ano eu não tinha carro e além do trajeto da parada do ônibus até a casa onde eu morava não ser muito confiável, o vento do campus me matava. Acho que assim, ele se acostumou a cuidar de mim.
Saí de casa para fazer faculdade cedo, com 17 anos. Nos fins de semana que não voltava à Sorocaba sentia uma solidão desgraçada naquele tédio que fica uma cidade universitária. No meu caso não era bem uma cidade e sim um distrito: Barão Geraldo.
Foi num dia desses de solidão que descobri na porta de casa uma sacola cheia de mexericas com um singelo bilhete assinado PAI. A letra franzina não deixava dúvida sobre a autoria. Meus olhos sorriram o resto daquele domingo e fazem o mesmo ao me lembrar agora do Luiz. Por onde você anda Luiz? Queria tanto te contar que agora eu adoro os domingos...
Memórias # 2
O Luiz teve um namorico com a Rosa que durou somente as festas juninas daquele ano. Era a Rosa Amélia. Ela veio do interior do Piauí e me contava que ela e todos os seus vários irmãos conseguiram estudar no esquema do mais velho ajudando o mais novo e nunca mais precisaram retornar a cidade natal, a não ser para “ver mãe e pai”, proporcionando muito orgulho àquele casal sofrido em ver os filhos numa vida melhor. A casa que ela cresceu era de acabamento rústico, como diriam os demógrafos, mas não pense que isso é um estilo decorativo. Em outras palavras, a casa dela estava mais para a dos porquinhos Cícero e Heitor que para a do Prático.
A Rosa era miúda, mas ficava grande assim que começava a falar, daquele jeito nordestino de se impor com doçura e com opiniões fortemente calçadas na ética. E também tinha o sotaque, o vocabulário, os trejeitos minimalistas.
Sempre vibrei com as conquistas da Rosa, que por total miopia e sofrimento acumulado, tinha sua auto estima abalada. Quando ela defendeu sua dissertação de mestrado eu estava lá e vi como ela ficou feliz em me ver.
Fizemos a faculdade juntas e depois fomos pesquisar no NEPO, compartilhamos alguns congressos. Nunca fomos grudadas, mas nossos encontros sempre foram muito sinceros. No ano em que estávamos no NEPO ela me deixou um cartão de aniversário em minha mesa, fiquei tão engrandecida pelos elogios que recebi, que a certa altura eu vi a situação invertida, e estava eu me questionando: será que sou um blefe e enganei a Rosa???
As últimas três notícias que tive da Rosa, em ordem, foram: 1 – A casa que a Rosa mora pegou fogo. 2 – A Rosa foi morar na África, para acompanhar seu namorido que foi lecionar em uma universidade. 3 – A Rosa está na França, acho que no doutorado.
É Rosa Amélia, você que é mulher de verdade. Pena que seu e-mail não responde. Por onde você anda Rosa? O que tem para me surpreender e me fazer vibrar?
A Rosa era miúda, mas ficava grande assim que começava a falar, daquele jeito nordestino de se impor com doçura e com opiniões fortemente calçadas na ética. E também tinha o sotaque, o vocabulário, os trejeitos minimalistas.
Sempre vibrei com as conquistas da Rosa, que por total miopia e sofrimento acumulado, tinha sua auto estima abalada. Quando ela defendeu sua dissertação de mestrado eu estava lá e vi como ela ficou feliz em me ver.
Fizemos a faculdade juntas e depois fomos pesquisar no NEPO, compartilhamos alguns congressos. Nunca fomos grudadas, mas nossos encontros sempre foram muito sinceros. No ano em que estávamos no NEPO ela me deixou um cartão de aniversário em minha mesa, fiquei tão engrandecida pelos elogios que recebi, que a certa altura eu vi a situação invertida, e estava eu me questionando: será que sou um blefe e enganei a Rosa???
As últimas três notícias que tive da Rosa, em ordem, foram: 1 – A casa que a Rosa mora pegou fogo. 2 – A Rosa foi morar na África, para acompanhar seu namorido que foi lecionar em uma universidade. 3 – A Rosa está na França, acho que no doutorado.
É Rosa Amélia, você que é mulher de verdade. Pena que seu e-mail não responde. Por onde você anda Rosa? O que tem para me surpreender e me fazer vibrar?
Memórias # 3
Tem também aquela pessoa que sempre fez parte de sua vida e sempre fará. Na minha é a Camila.
Já repetimos um milhão de vezes o dia que nos conhecemos, estávamos a duas casas da minha, na construção do que viria ser a casa dela. Tínhamos 4 anos. A partir dali compartilhamos brincadeiras e brinquedos. Se ela ganhava a piscina da Barbie, eu pedia a academia de ginástica. Ela tinha a cama, eu a escrivaninha.
A Camila era muito tímida e odiava ir a minha casa, que vivia cheia de amigos da minha irmã, sete anos mais velha. Eu vivia na casa dela e isso não é modo de expressão. Eu sempre fui espírito de porco nas brincadeiras e questionadora, uma espécie de Mafalda. A Camila era delicada nas brincadeiras e adorava as reportagens científicas do Fantástico. Em sua formatura, o pai dela contou aos convidados que a Biazinha era uma comunista aos 5 anos. Achei bem divertida a caracterização, já que foi nesta idade que eu parei de comer qualquer tipo de carne e comecei a panfletar sobre o vegetarianismo, inclusive para o dono do Big Frango, um açougue perto de casa, que íamos de patinete comprar toddynho, polenguinho e iô iô cream. A gente sempre foi muito diferente, apesar das duas terem pernas compridas e cabelos lisos, longos e brilhantes. Agora são curtos e o dela brilha bem mais.
Brincamos de Barbie, de lego, de pobre, de farmácia, de veterinária, de Xuxa, de banco, de vendedora de show do Menudo, de gato mia, de olimpíadas... Sempre na casa dela. Até que consegui arrastá-la para a rua e às minhas brincadeiras de moleque. Morávamos numa ladeira e a coitada se estropiou num skybunda com o skate. Aliás, ela sempre foi a autora dos tombos mais incríveis e engraçados do planeta!!
Foram os primos dela, um pouco mais velhos, que nos contaram de onde vinham os bebês, antes mesmo da minha mãe me dar aquele infame livro do cachorrinho montado na cachorrinha. Ficamos viciadas no master system e Califórnia dreams era nosso jogo predileto. Nessa época começaram as primeiras paqueras, namoricos e corações escritos na rua com pedaços de tijolo. Depois dos bailinhos, voltávamos chateadas, queríamos a atenção do mesmo menino, que malandro que era, agradava as duas. Mas nunca brigamos sério por isso, só brigamos mesmo uma vez, ainda mais novas e como nenhuma dava o braço a torcer, a mãe dela tratou de intervir e a paz voltou a reinar. Quando ela perdeu os dois dentes da frente ela chorava de raiva das minhas brincadeiras, mas mesmo assim, não ficamos longe um dia sequer.
Vieram as agendas cheias de recorte da capricho e o armário dela se tornou uma extensão do meu. Chegaram os namorados e lá aparecia a Camila chorando em casa. Agora a minha casa era o nosso QG. Quando víamos, já tínhamos esquecido o motivo do chororô e estávamos as duas cagando de rir, madrugada à dentro, a nossa especialidade desde a época do projeto “olho vivo”, que criamos aos 8. Dormíamos juntas na minha cama de casal e no dia seguinte a mãe dela ligava: - A Camila ta´í, Sonia? Manda ela vir já pra casa almoçar. A certa altura os pais já tinham desistido de nos separar, só ligavam no dia seguinte requisitando nossas presenças no lar de origem. Quando por algum motivo ou exigência retornávamos à casa de madrugada, as duas ficavam no meio da rua e quando a outra já estava perto do portão, gritávamos: CORRE! Era para fazer a segurança da outra, ou simplesmente não deixar a amiga passar medo sozinha.
Chegou a faculdade, fomos morar fora, fui fazer ciências sociais e a Camila medicina. Eu acalmei, minhas inquietações tomaram direção e buscaram alguma metodologia e a Camila ficou mais falante, mais perua, mais enérgica. Quando ela tem raiva – o que não é raro - ela tem RRRRRRRRAIVA, espuma. Eu acho histérico e dou risada.
Na minha pior fossa estava na casa de praia do namorado dela, hoje marido. A filha da puta me consolava e também ria, mas devia mesmo estar engraçado me ver naquele estado – histérica.
Ano passado tive uma baita crise de enxaqueca num fim de semana em Sorocaba. Ela não atendeu os telefones. Quando cheguei ao hospital era ela a médica de plantão. Quase a dei um beijo na boca de alegria! Não teria de explicar nada, ela conhece bem meu quadro! Ela ficou cuidando de mim. Da minha maca, enquanto meu marido me fazia carinho, eu observava ela cuidar também de uma senhorinha, com muita paciência e respeito. Achei tão bonito. Não tinha nenhuma sombra de tensão e irritabilidade, bem diferente de quando ela reclama da BOSTA de profissão que ela diz ter.
Daqui uma semana a Camila termina uma prova de fogo, 6 meses longe de seu “píncipe”. Ela é histericamente apaixonada por ele há mais de 10 anos, sente borboletas no estômago de deixar qualquer namoro de um mês com inveja. Ah... Sofreu a coitada com esta distância. É provável que agora eles se mudem para o Norte do país para que o Gustavo assuma seu posto na polícia federal. Ela quer ser mãe. Só quero que fique claro uma coisa, Camilinha: você não dá um passo sem mim!!
Já repetimos um milhão de vezes o dia que nos conhecemos, estávamos a duas casas da minha, na construção do que viria ser a casa dela. Tínhamos 4 anos. A partir dali compartilhamos brincadeiras e brinquedos. Se ela ganhava a piscina da Barbie, eu pedia a academia de ginástica. Ela tinha a cama, eu a escrivaninha.
A Camila era muito tímida e odiava ir a minha casa, que vivia cheia de amigos da minha irmã, sete anos mais velha. Eu vivia na casa dela e isso não é modo de expressão. Eu sempre fui espírito de porco nas brincadeiras e questionadora, uma espécie de Mafalda. A Camila era delicada nas brincadeiras e adorava as reportagens científicas do Fantástico. Em sua formatura, o pai dela contou aos convidados que a Biazinha era uma comunista aos 5 anos. Achei bem divertida a caracterização, já que foi nesta idade que eu parei de comer qualquer tipo de carne e comecei a panfletar sobre o vegetarianismo, inclusive para o dono do Big Frango, um açougue perto de casa, que íamos de patinete comprar toddynho, polenguinho e iô iô cream. A gente sempre foi muito diferente, apesar das duas terem pernas compridas e cabelos lisos, longos e brilhantes. Agora são curtos e o dela brilha bem mais.
Brincamos de Barbie, de lego, de pobre, de farmácia, de veterinária, de Xuxa, de banco, de vendedora de show do Menudo, de gato mia, de olimpíadas... Sempre na casa dela. Até que consegui arrastá-la para a rua e às minhas brincadeiras de moleque. Morávamos numa ladeira e a coitada se estropiou num skybunda com o skate. Aliás, ela sempre foi a autora dos tombos mais incríveis e engraçados do planeta!!
Foram os primos dela, um pouco mais velhos, que nos contaram de onde vinham os bebês, antes mesmo da minha mãe me dar aquele infame livro do cachorrinho montado na cachorrinha. Ficamos viciadas no master system e Califórnia dreams era nosso jogo predileto. Nessa época começaram as primeiras paqueras, namoricos e corações escritos na rua com pedaços de tijolo. Depois dos bailinhos, voltávamos chateadas, queríamos a atenção do mesmo menino, que malandro que era, agradava as duas. Mas nunca brigamos sério por isso, só brigamos mesmo uma vez, ainda mais novas e como nenhuma dava o braço a torcer, a mãe dela tratou de intervir e a paz voltou a reinar. Quando ela perdeu os dois dentes da frente ela chorava de raiva das minhas brincadeiras, mas mesmo assim, não ficamos longe um dia sequer.
Vieram as agendas cheias de recorte da capricho e o armário dela se tornou uma extensão do meu. Chegaram os namorados e lá aparecia a Camila chorando em casa. Agora a minha casa era o nosso QG. Quando víamos, já tínhamos esquecido o motivo do chororô e estávamos as duas cagando de rir, madrugada à dentro, a nossa especialidade desde a época do projeto “olho vivo”, que criamos aos 8. Dormíamos juntas na minha cama de casal e no dia seguinte a mãe dela ligava: - A Camila ta´í, Sonia? Manda ela vir já pra casa almoçar. A certa altura os pais já tinham desistido de nos separar, só ligavam no dia seguinte requisitando nossas presenças no lar de origem. Quando por algum motivo ou exigência retornávamos à casa de madrugada, as duas ficavam no meio da rua e quando a outra já estava perto do portão, gritávamos: CORRE! Era para fazer a segurança da outra, ou simplesmente não deixar a amiga passar medo sozinha.
Chegou a faculdade, fomos morar fora, fui fazer ciências sociais e a Camila medicina. Eu acalmei, minhas inquietações tomaram direção e buscaram alguma metodologia e a Camila ficou mais falante, mais perua, mais enérgica. Quando ela tem raiva – o que não é raro - ela tem RRRRRRRRAIVA, espuma. Eu acho histérico e dou risada.
Na minha pior fossa estava na casa de praia do namorado dela, hoje marido. A filha da puta me consolava e também ria, mas devia mesmo estar engraçado me ver naquele estado – histérica.
Ano passado tive uma baita crise de enxaqueca num fim de semana em Sorocaba. Ela não atendeu os telefones. Quando cheguei ao hospital era ela a médica de plantão. Quase a dei um beijo na boca de alegria! Não teria de explicar nada, ela conhece bem meu quadro! Ela ficou cuidando de mim. Da minha maca, enquanto meu marido me fazia carinho, eu observava ela cuidar também de uma senhorinha, com muita paciência e respeito. Achei tão bonito. Não tinha nenhuma sombra de tensão e irritabilidade, bem diferente de quando ela reclama da BOSTA de profissão que ela diz ter.
Daqui uma semana a Camila termina uma prova de fogo, 6 meses longe de seu “píncipe”. Ela é histericamente apaixonada por ele há mais de 10 anos, sente borboletas no estômago de deixar qualquer namoro de um mês com inveja. Ah... Sofreu a coitada com esta distância. É provável que agora eles se mudem para o Norte do país para que o Gustavo assuma seu posto na polícia federal. Ela quer ser mãe. Só quero que fique claro uma coisa, Camilinha: você não dá um passo sem mim!!
Memórias # 4
Praticamente todas as minhas férias da infância foram passadas em Peruíbe. Estava acostumada a ver meu pai de bermudão de elanca em tons de azul, com aquelas listras laterais branca e na frente o emblema de algum “time” de futebol que ele fundou. A bermuda abaixo da barriga de 9 meses de gestação e com o rego aparecendo era a única vestimenta. As costas largas sempre vermelha do sol o faziam parecer um lagostão, arrastando com suas pernas finas os chinelos Itapoan e mais tarde os Riders. Por baixo da bermuda usava um shorts-sunga preto para uma chuverada ou para um breve, bem breve mergulho no mar, mas quando o víamos molhado ele sempre garantia que tinha acabado de fazer o Atlântico a nado ou então, ter voltado da Ilha das Cobras. Posso fechar os olhos e vê-lo contando seus causos, piadas e mentiras em tom de discurso político com uma gargalhada no final. Sempre falante e mexendo com todo mundo, vivia cercado de pirilampos em torno daquela luz. Num concurso de carisma, certamente ele seria finalista.
O ponto oposto era meu tio, cunhado do meu pai. Suas elegantes bermudas em tons de cáqui deixavam seus magros joelhos à mostra e combinavam com os mocassins amarronzados. Outra possível combinação era da alpargata azul com a bermuda branca. A pólo por dentro, o cinto por fora. O relógio dourado e o leve cheiro de cigarro. Os cabelos, barba e bigode grisalhos não escondiam seu grande nariz adunco, revelando sua ascendência árabe, que ostentava com orgulho, assim como seu time, o Corinthians. A cabeça era proporcionalmente maior que seu corpo, com uma barriguinha de álcool se destacando.
Oitenta por cento do meu convívio com meu tio foi em Peruíbe, já que eles moravam em São Paulo, mas eu não tenho nenhuma lembrança do meu tio de sunga, acho que nem sem camisa. Ele era um homem de cara amarrada, com poucos amigos. Preferia ficar em casa lendo e fazendo palavras cruzadas ao invés de ir à praia. Freqüentemente eu era sua principal interlocutora, ele nas palavras cruzadas e eu colorindo, em nosso silêncio.
Ele me chamava de “sobrinha predileta” e era a mais pura verdade, assim como ele sempre foi o número um para mim. Eu dava a ele muita atenção e para mim ele só tinha palavras divertidas e de elogio, seguidas de um “ôrra meu”, abrindo um braço na direção do ombro e outro para cima. Nesta hora, seu sorriso se abria para mim. Foi dele que ganhei meu primeiro soutien, era verde água.
Dei muita sorte, porque meu primo tinha minha idade, éramos os caçulas. A meu ver ele era o queridinho do papai e assim usufrui programas muito legais! Meu tio nos levava até as cachoeiras do Paraíso para brincarmos, ou até o Guaraú somente para a gente ver uma praia mais bonita. Teve uma vez que rolou um vôo de helicóptero sobre a Juréia, eu declinei, nunca gostei de altura, nem de voar, mas eles foram. No centrinho de Peruíbe valia feirinha hippie, fliperama, parque de diversões, sorvete e milho verde, muito milho verde nos trailers da orla.
Se o assunto era refeição, não havia exceção, íamos para o Bóia, ele era amigão do dono. Eu me dava mal, era uma casa de peixes, mas sempre tem uma batata frita para salvar a pátria e eu nunca, nunca reclamei das opções que tinham para mim, afinal quem era cheia de restrição alimentar era eu e não o cardápio. Falando em peixe, teve uma vez que ele levou meu primo e eu para pescarmos caranguejo na ponte, com uma espécie de gaiolinha. No caminho de volta me liguei que a brincadeira de caçar os cascudos teria conseqüência e logo me arrependi. Assim que chegamos em casa corri para a praia para libertar os bichinhos antes que eles virassem entradas. Meu tio não conseguia entender...
No carnaval nos levou ver o desfile, tinha a Barão de Mauá, nas cores de azul e prata e uma outra escola vermelha. Ele falou que nós éramos do azul, então não havia dúvida, os azuis foram bem mais bonitos. Na volta, ele já cachaçado dirigiu comigo e meu primo no bagageiro, meu pai ficou uma arara e eu tive medo de ter nossos passeios proibidos.
O melhor dos nossos programas aconteceu por acaso. Meu primo, mimado que era estava emburrado porque queria comprar ou comer algo que meu tio não deixou. Por instrução do meu tio, deixamos o gordinho encostado no carro com os braços cruzados e fomos sentar na areia da praia. Encostados em uma grande pedra ele me convidou para descobrir as formas que as nuvens poderiam ter. Ali ficamos só nós dois, eu encantada com a novidade e o ápice foi quando ao meio de tantas nuvens que só se pareciam com pipoca eu achei o Snoopy!!
O sonho do meu tio era passar a velhice em Peruíbe. Infelizmente a velhice não chegou para ele, mas meus primos improvisaram e deixaram suas cinzas naquele mar, bem em frente ao Bóia. Mas, não é no mar que vejo meu tio e sim quando vejo formas no céu.
Obrigada, tio.
O ponto oposto era meu tio, cunhado do meu pai. Suas elegantes bermudas em tons de cáqui deixavam seus magros joelhos à mostra e combinavam com os mocassins amarronzados. Outra possível combinação era da alpargata azul com a bermuda branca. A pólo por dentro, o cinto por fora. O relógio dourado e o leve cheiro de cigarro. Os cabelos, barba e bigode grisalhos não escondiam seu grande nariz adunco, revelando sua ascendência árabe, que ostentava com orgulho, assim como seu time, o Corinthians. A cabeça era proporcionalmente maior que seu corpo, com uma barriguinha de álcool se destacando.
Oitenta por cento do meu convívio com meu tio foi em Peruíbe, já que eles moravam em São Paulo, mas eu não tenho nenhuma lembrança do meu tio de sunga, acho que nem sem camisa. Ele era um homem de cara amarrada, com poucos amigos. Preferia ficar em casa lendo e fazendo palavras cruzadas ao invés de ir à praia. Freqüentemente eu era sua principal interlocutora, ele nas palavras cruzadas e eu colorindo, em nosso silêncio.
Ele me chamava de “sobrinha predileta” e era a mais pura verdade, assim como ele sempre foi o número um para mim. Eu dava a ele muita atenção e para mim ele só tinha palavras divertidas e de elogio, seguidas de um “ôrra meu”, abrindo um braço na direção do ombro e outro para cima. Nesta hora, seu sorriso se abria para mim. Foi dele que ganhei meu primeiro soutien, era verde água.
Dei muita sorte, porque meu primo tinha minha idade, éramos os caçulas. A meu ver ele era o queridinho do papai e assim usufrui programas muito legais! Meu tio nos levava até as cachoeiras do Paraíso para brincarmos, ou até o Guaraú somente para a gente ver uma praia mais bonita. Teve uma vez que rolou um vôo de helicóptero sobre a Juréia, eu declinei, nunca gostei de altura, nem de voar, mas eles foram. No centrinho de Peruíbe valia feirinha hippie, fliperama, parque de diversões, sorvete e milho verde, muito milho verde nos trailers da orla.
Se o assunto era refeição, não havia exceção, íamos para o Bóia, ele era amigão do dono. Eu me dava mal, era uma casa de peixes, mas sempre tem uma batata frita para salvar a pátria e eu nunca, nunca reclamei das opções que tinham para mim, afinal quem era cheia de restrição alimentar era eu e não o cardápio. Falando em peixe, teve uma vez que ele levou meu primo e eu para pescarmos caranguejo na ponte, com uma espécie de gaiolinha. No caminho de volta me liguei que a brincadeira de caçar os cascudos teria conseqüência e logo me arrependi. Assim que chegamos em casa corri para a praia para libertar os bichinhos antes que eles virassem entradas. Meu tio não conseguia entender...
No carnaval nos levou ver o desfile, tinha a Barão de Mauá, nas cores de azul e prata e uma outra escola vermelha. Ele falou que nós éramos do azul, então não havia dúvida, os azuis foram bem mais bonitos. Na volta, ele já cachaçado dirigiu comigo e meu primo no bagageiro, meu pai ficou uma arara e eu tive medo de ter nossos passeios proibidos.
O melhor dos nossos programas aconteceu por acaso. Meu primo, mimado que era estava emburrado porque queria comprar ou comer algo que meu tio não deixou. Por instrução do meu tio, deixamos o gordinho encostado no carro com os braços cruzados e fomos sentar na areia da praia. Encostados em uma grande pedra ele me convidou para descobrir as formas que as nuvens poderiam ter. Ali ficamos só nós dois, eu encantada com a novidade e o ápice foi quando ao meio de tantas nuvens que só se pareciam com pipoca eu achei o Snoopy!!
O sonho do meu tio era passar a velhice em Peruíbe. Infelizmente a velhice não chegou para ele, mas meus primos improvisaram e deixaram suas cinzas naquele mar, bem em frente ao Bóia. Mas, não é no mar que vejo meu tio e sim quando vejo formas no céu.
Obrigada, tio.
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